Рецензия на сборник поэзии «С крыльями и без»

Вдохните поглубже, закройте глаза и позвольте вашим крыльям распахнуться. И когда вы почувствуете, что вот они! Что в них запутался ветер, который подталкивает в спину, приглашая к полёту... А возможно, что вы сами и есть эти крылья и всей душой трепещете, предчувствуя бесконечную высоту... Тогда раскройте глаза и... шлепнитесь в свою реальность, больно отбивая копчик и заглатывая слова обиды. Потому что ваши крылья остались лишь тенью, мечтой, невысказанным. Потому что большинство человеков обыкновенных свою свободу оставляет в далёком детстве. Прячет под подушку, забывает, а потом вытряхивает, с пылью и куриными перьями, сетуя, что пора бы перейти на гипоаллергенный наполнитель. И перья от собственных крыльев, превратившиеся в птичий пух, скорбно тулятся в мусорном ведре. 

Но если вас это не пугает и ради секунды ветра в крыльях вы готовы стерпеть и капельку неприятных ощущений от собственного несовершенства, вам сюда. "С крыльями и без" можно парить на потоках слов, купаться в течении эмоций, захлебываться настоящей поэзией...

Да, развезло, так развезло. Но этот сборник удивительный. Взрослый. Не в смысле - заумный, занудный и правильный. Нет. Он зрелый. Как золотой колос, что склонился к земле. Как янтарная виноградина, просвечивающаяся на солнце и почти не скрывающая тёмную семечку. Он полный, хотя и не завершён. В нем столько музыки, чувств, искренности, любви. И он совершенно точно не "дамский". И как же это замечательно!

Здесь каждое стихотворение - творение. Честное. Прямое, как лезвие. И так же тонко срезающее вуаль ненастоящего и мелочного. Поэтому цитат не будет, иначе мне придётся переписать все стихи целиком, а это будет слишком...

Нужно выбрать одно... Пусть будет "Не такая, как все (осень)". Начавшееся нотой неопределенности и некоторого недовольства (собой? миром?), стихотворение плавно скользит к удивлению. Оно вращается, как "зонт в такт попурри", опадает листьями бонсая и слегка посмеивается. Ведь и тут закономерное расхождение героя с миром - 

Осень мне тоже нужна не такая как всем.

И разве может быть иначе, когда крылья не утеряны, а просто сложены в шкаф на время ежедневных земных дел? Они заботливо укрыты тончайшим шелком надежд, согреты живыми эмоциями. А когда придёт время, ведь "Последний стих" далеко не последний, они вернутся на законное место, чтобы встряхнуть душу, сшибая налёт обычного человеческого, и, вспыхивая искрами, впустят в мир новые строчки. Живые и терпкие, горькие и мягкие. Разные. Настоящие.