Рецензия на роман «Город не наступившей зимы»

Спите? А я вот не спу... А виноват кто? Виноват Жорж. Виноват чем? Правильно, спать мне не дает. Бегал, понимаш, сёдня, точнее, ВЧЕРА по бложикам, Лыры ему не Лыры, читают, но не его. Депрессировал. А Жорж он такой, депрессирует квакчественно. Я же женшыно не сильно любопытная, но сильно гуманная. Что, думаю, Жорж так депрессирует, надо посмотреть, об чём вопрос и может, как говорила моя бабушка, дать ему реальную причину подепрессировать? 

Что зазря-то талант растрачивать. Талант на депрессии так абы кого не ошарашивает.

Ну и заодно еще одну драгоценность обнаружила.  Акромя депрессии. Да, всё у того же Жоржа. Как с пользой использовать протокольную канцелярщину для написания светлой и доброй сказочки про Смерть.  Или как невинно убиенный Сережа с  голой суицидницей Леночкой (любующейся чистым лазурным небом в осколке зеркала) добро причиняли.  Посмертно.

Да, еще у меня тут социолого-лиитературный опрос родился: что на постсовецком пространстве наши сограждане российско-говорящие имеют за комплексы к Леночкам с Сирожами? Загадочная тенденция, однако. Но это как-нибудь потом.

С самых же первых строк своего написания хочу  по моей народной традиции скопипастить пучок цитат. В качестве безмолвного вопияния, что там прямо за шмуцтитулом на читателя делает ПРЫГ!

 В итоге, новоиспечённый папаша взял кредит и теперь работал, по большей  части, на то, чтобы банкиры довольствовались только его деньгами и не  разевали свои хищные пасти на новое родовое гнездо.

*

Но сейчас было особенное чувство. Видеть вокруг себя самых родных в  этом Мире людей — дорогого стоило, тем более, теперь, после длительного  расставания.

*

Мать всё пыталась минимизировать количество выпитых отцом рюмок, но  заслушавшись, либо активно включившись в разговор, то и дело, пропускала  моменты, когда Булавин-старший опрокидывал очередной стопарик.

*

Однако, неспешный просмотр панорамы проплывающих мимо родных мест, как ему показалось, с лихвой компенсировал все неудобства.

*

Когда старый "Мерседес", уже давно списанный на своей Родине, но который  год трудящийся на карман российских пассажироперевозчиков, со скрипом  распахнул свои двери, Сергей перепрыгнул сразу через две ступеньки,  ощутил под ногами землю родного городка и глубоко вздохнул.

*

Или якобы флешбеки, а на самом деле биографически-бюрократические вбросы:

На самом деле пожилой  мужчина пьяницей не был. Да, выпивал. Но, отнюдь, не каждый день и,  почти всегда, в меру. Однако, если был повод — без приконченного  полулитра день не заканчивался.

Такое  резкое осуждение, казалось бы, вполне невинной, по российским меркам,  привычки, крылось в самой женщине, точнее пережитом ею в детстве. Она  рано потеряла отца, и причиной его безвременного ухода был цирроз  печени, вызванный, как раз, излишним злоупотреблением. 

Вот за такие справки из бытия героев отдельно хочется хряснуть бухгалтерским абаком по голове вышеупомянутого Жоржа. Чтоб прям по лбу... Ибо корявастенько же!!!

И этот кошмарный стиль посконно-суконных офисных крыс внезапно очеловечивается, как только инкриминированный Сырожа помирает и попадает в серый, вечно-осенний, безвкусный и беззапахово-безэмоциональный посмертный мир.

Где внезапно все говорят на нормальном человеческом языке. Мир, который ВНЕЗАПНО полон доброты, благородства, нежных взаимотношений, предупредительности и прочих сказочных красот. Включая возможность чувствовать тепло родных и близких. Оставшихся еще в мире живых и ведущих эм.... Как бы так сказать поприличнее... Скажу так: которые ещё живут беспросветные быдложизни среди обмана, вымогательства, стяжательства, насилия всех мастей и прочих мерзких пороков. Когда признаком благородства становится убийство от омерзения. Когда самое лучшее, что человек может сделать для своих родных, это умереть.

И вот тут этот контраст стилей изложения, я не знаю, был сделан умышленно или получился чисто интуитивно, но работает на идею. Мощно и хорошо так работает. Хотя у меня был соблазн завизжять дурниной и фигакнуть книжкой в направлении головы Жоржа на первой и второй главе. Но хорошо Сырожа вовремя (в третей главе) помёр.

В целом получилась умеренно депрессивная сказочка с кровищщей, беспределом и безнадёгой в реале, но романтический-фейской добротой и даже классической еврейской мудростью. Местами. И еще там есть завывающие из могил мертвецы, но в самом конце. И не страшно совсем. Мне немного напомнило такой трэшовый сериальчик про девушку, которую убило крышкой от унитаза, а она потом в своём посмертии работала вестником смерти. То есть, кругом умертвия, кровь фонтанами, кишки на люстре, а на самом деле не страшно вовсе. А наоборот доброта, прорывающийся из реала умиротворённый запах кофэ или вкус хорошего коньяка, встающие на благой путь бандюганы.

Да, еще про язык. Было несколько совершенно брильянтовых реплик из потустороннего мира, а за образ ожидания зимы и снегопада как символа души, нашедшей истинное успокоение, хочется дать большую золотую медаль. Это было до слёз трогательно. И примирило меня с абсолютно кошмарущим началом. Коее начало обрело смысл и уравновесилось  красивой и милой сказкой.

Спасибо, это было хорошо.