Рецензия на повесть «Второй синдром Геракла»
Оценивать этот текст с точки зрения художественной литературы нельзя. В том плане, что отдельно рассматривать сюжет, героев, стиль повествования, правдоподобность, арки и прочее. Такой подход изначально будет неверным и только всё испортит. Нам дали заглянуть во что-то очень личное, приоткрыли завесу, вывернули внутреннее ощущение наизнанку, доверились, а тут приходит критик и с хирургическими инструментами препарирует вот это сокровенное бытие как дрыгающуюся лягушку. Нельзя так с этим текстом поступать. Можно только бережно соприкоснуться и вытащить из глубин подсознания свои схожие ощущения в ответ.
По сути, мы имеем дело с результатом психологической практики, которая помогает развязать некоторые узлы в подсознании, принять и понять себя, вспомнить все упущенные возможности, пережить заново, переиграть и... вернуться. Удивительно, что это работает не только для автора, но и для читателя. Ну, по крайней мере, для меня сработало. Хотя, что делает повесть ещё интереснее, ничего схожего с моим детством в книге нет. Я родилась в совсем другое время, жила в совсем других условиях, а вот отклик - его вряд ли возможно облачить в словесную конструкцию, отклик схож. Потому что, ну, разве у вас не бывает желания переиграть всё с самого начала? Вернуться в своё несбывшееся? Мы это желание загоняем вглубь, чтоб даже мысли о нём не возникало. Отрезаем память (кстати, пролог с рассуждениями про память очень в тему), чтобы не было так мучительно больно от невозможности начать всё заново. А потом сами не понимаем, чего это нам не спится по ночам или вдруг хочется выть долгими зимними вечерами. А это всё то, что не сбылось, время от времени даёт о себе знать.
Иногда, засыпая, я возвращаюсь на много-много лет назад и начинаю сначала. Вот мне три, мне подарили механическую лошадь, на которой я так и не научилась ездить. Лошадь меня напугала, и её выселили на балкон. Она там ржавела и косилась на меня осуждающим нарисованным глазом. В этот раз я непременно впущу её в дом, и копошащиеся под батареей шарьки, которых почему-то никто, кроме меня не видит, мне не смогут помешать. И почему я их раньше боялась?.. Впрочем, обо всём этом как-нибудь в другой раз.
Читать повесть без перерывов я не смогла. Написано-то оно всё так легко, без лишней рефлексии, поток сознания. Возможно, немного сумбурно, но от того текст кажется лишь более живым. И всё такое светлое, но при этом читаешь и вдруг начинают сами собой течь слёзы. И повода-то нет, и в книге тоже всё хорошо, а вот как психика-то интересно отзывается. В этом случае прерывала чтение, шла переосмысливать, в чём же дело. Так как люблю всю анализировать.
Никакой ностальгии по шестидесятым у меня быть не может, да я родилась только в восемьдесят шестом. Значит, дело не в тексте, а в том, что скрыто за ним. Память, она, видимо, действительно, находится не в нас самих, как и сказано в прологе. А в голове у нас антеннка, которая улавливает некие сигналы из прошлого. Вот и произошла некая сонастройка, отозвавшаяся таким образом. Но, пожалуй, объяснить это всё равно не получится. Можно только самому понять. Потому лучше самому попробовать прочитать. А уж как отзовётся, уже сами поймёте.