Рецензия на сборник рассказов «Морской бриз»
Эпиграф.
Вещи приятней.
В них нет ни зла, ни добра внешне.
А если вник в них - и внутри нутра.
Внутри у предметов -- пыль.
Прах. Древоточец-жук.
Стенки. Сухой мотыль.
Неудобно для рук.
И. Бродский
День Божий. День Отца.
Перед нами сборник рассказов, объединенных одним именем. «Морской бриз». Но нет, о море там ничего не будет. Просто автор взял красивую картинку с милой женщиной и решил назвать так. «Бриз морской». То есть ветер. Ветер то есть в голове.
«Ветер в голове, а я влюбленный
Во всех девчонок своего двора
В мире столько мест
Где я еще ни разу не был
Ветер в голове, портвейн крепленый
И песни под гитару до утра
А над головой
Распахнутое настежь небо»
Сергей, понимаешь Трофимов. Мечта чьей-то юности и молодости.
Попытаемся понять, что связывает эти 9 рассказов в один сборник. В чем задумка автора?
Ведь есть и фэнтези. Глава 1,2 и ужасы Глава 9. И остросоциальная фантастика Глава 8.
И космические путешествия, Глава 4, при чем здесь Локи, так и не понял, кстати. Есть и славянское фэнтези, и альтернативная виртуальная реальность, тоже с эльфами, надо отметить. Кушай, что хочешь, путник дорогой.
«Будь как дома путник, я ни в чем не откажу.
Тысячу историй коль желаешь расскажу...» КиШ.
Так что же общего?
Перечитал и вник. Начинаются рассказы светлой сказкой, а заканчиваются... По разному.
Но общее одно.
А нет там светлых мужских образов. Не выписываются в России светлые мужские образы. Не вытанцовываются. Не идут они на ум как-то. Эльфы есть и даже минимум два раза. Драконы хорошие есть. Котики и то есть хорошие, с кем семью можно создать. Даже юноши есть. А вот мужиков положительных нет.
То есть они должны по логике быть. Но не завезли их. Не завезли тех, с кем один раз и на всю жизнь. Есть от кого хочется сбежать, есть и те кто детей сделать сможет, а вырастить нет. Даже главный враг в конце — самец Богомол. Тяжела доля женская. И в насекомых опоры нет.
И остается, только либо Татьяну Буланову слушать, либо писать. Писать рассказы.
Баю - бай, усни мой мальчик,
Ночь пришла, а день всё дальше,
Тихо песню пою - колыбельную.
Не зови ты мишку папой,
Не тяни его за лапу.
Это мой видно грех -
Папы есть не у всех.
Спи, мой мальчик маленький,
Спи, мой сын,
Я уже не плачу - прошло.
Спи, цветочек аленький,
Я с тобою рядом -
Будет всё у нас хорошо,
Будет всё у нас хорошо.
Баю - бай, как долго длится
Ночь, когда совсем не спится.
Скоро будешь большой,
Что мне делать с тобой?
Как тебя учить не знаю
Стать таким как я мечтаю,
Ты пойми мой родной
Как мне трудно одной.
Спи, мой мальчик маленький,
Спи, мой сын,
Я уже не плачу - прошло.
Спи, цветочек аленький,
Я с тобою рядом -
Будет всё у нас хорошо,
Будет всё у нас хорошо.
Баю - бай, ах, если б видел
Папа твой кого обидел
Разве б мог так легко
Быть от нас далеко.
Спи, мой мальчик маленький,
Спи, мой сын,
Я уже не плачу - прошло.
Спи, цветочек аленький,
Я с тобою рядом -
Будет всё у нас хорошо,
Будет всё у нас хорошо.
Нет, есть правда один положительный мужской образ. Блондин голубоглазый. Да и тот то ли пришелец, то ли ангел. В зачет ли....
И опять не точность допустил. Либо песни слушать, либо писать, либо читать.
Читать Доминику Патрину. «Ветер в голове», нет «Ветер в руках»,нет «Ветер на море». О «Ветер на море» так?