Рецензия на повесть «Это что-то»
Порою читаешь текст и думаешь: где-то я уже это видела. Хорошо это или плохо? Зависит от.
Если видели ровно на той же полке в книжном, только под другим названием и авторством — наверное, плохо. А если видели сами, в жизни, вокруг себя? Это хорошо. И в данном случае даже приятно. Потому что автор не будет трепать зубами или поливать слезами тот мир, откуда многие из нас пришли. Нет, Мадам его любит. Как любит и своего Синицына, в котором удивительно легко узнается мужчина того периода и той социальной прослойки. Когда из самой задницы — наверх. Благодаря, но часто без настоящей благодарности.
Я не буду разбирать сюжет: фактически это биографические заметки. Мне хотелось написать, что, несмотря на отсутствие России в повествовании, это русреал, но это такой шаблон, который стыдно лепить на хорошую литературу. Литературе плевать на временные рамки, на географическое положение, на социальный строй — это всё просто частности, детальки для большей картины. Для тихой драмы, посвященной тому, что будет актуально, пока жив человек, — для драмы, которая разыгрывается в душе. А снаружи души что... Снаружи — лишь отголоски.
Вот и от главного героя, Синицына, расходятся отголоски. На него смотрит его душа, говорит с ним, толкается в груди — а он ей рамки, он ей принципы, цели. И всё бы хорошо, и Синицын хорош, и цели совсем не дурные. Но словно не его. Но словно не так и не туда. И душа всё глуше болит. И говорит тише. А потом как заорет — в лицо, всем своим многоголосьем — а уже поздно. И то ли жил, а то ли нет.
И таких Синицыных — мы все. В той или иной степени. Просто кто-то услышал, где он зазря сказал «нет» чему-то живому внутри себя, а кто-то пока не услышал. К счастью ли, нет ли — не знаю. Но я бы рекомендовала прислушаться. Правда. Особенно когда душа говорит через тех, кто вас взаимно любит.
А мораль... морали не будет (с). Отмечу только напоследок прекрасный стиль. Он такой, знаете... Немного через грязное стекло сумеречного подъезда. Немного со светом желтой лампы на журнальном столике. Совсем чуть-чуть с запахом черного чая, который купил по акции в магазине за углом, и сладковато-терпким запахом прелых листьев в огромном, огромном парке. Там желтые деревья. Под ними прямо в траве скачут белки. Ты бросаешь им какую-то дрянь, которую они вроде как едят, смотришь в небо. И думаешь: красиво. И знаешь, что ты молодец. А легче почему-то не становится. Хотя рядом смеются те, среди кого ты пытался оказаться. Оказался. А дальше что?