Рецензия на роман «Ожог от цветка папоротника»
Дисклеймер: это не рецензия в традиционном смысле. Я в них не умею. Это просто поток эмоций через пару дней после прочтения. Так что извиняйте, если что...
Что мне нравится в книгах? Интересный сюжет? Да. Бывает описания - язык сломаешь, читать - ну, не кровь из глаз, но тяжеловато. Но не бросаю - интересно, чем все кончится. Или, бывает, наоборот, вроде и не происходит ничего, но написана такая картинка, что просто любуешься, и особо не переживаешь о сюжете. Ну, еще когда смешно написано. Помню, как ухахатывался над Говардовским "Джентльменом с Медвежьей речки". И вроде ситуации однотипные и перевод кривой - кому-то все время заднюю ногу простреливают. Что за "задняя" и есть ли передние, осталось непонятно. Но было весело и все огрехи не привлекали внимания.
А вот когда книга втягивает тебя в свой мир - это уже треш. Когда ты туда проваливаешься с первого абзаца потому, что все живое и знакомое. Вот тогда - это уже не нравится/не нравится. Тогда ты просто жить в этой книге начинаешь. И все происходящее для тебя - уже реально.
У меня жена так варенье варит из сосновых шишек. Вот варенье из какой-нибудь малины, клубники. Пробуешь - да вкусно! Банку можно сожрать, особенно если с чаем. А вот из шишек - не вкусно. Другое. Просто в сосняке оказываешься. Летним жарким днем, когда воздух сосновым эфиром наполнен. И много уже хрен сожрешь - передоз будет...
Так и тут. Запахи пробивают:
"едкий отрыжечный запашок полупереваренного пожилым мотором топлива"
Ну кто, скажите, уже не чувствует эту дизельную отрыжку?
И персонажи - они ж пару слов только:
— а соли, что ли, нету?
— Охти! — спохватился Архип так искренне, — соль я забыл! А у тебя, Мефодьевна, найдется? Белого яду?
— Третьи дни кончилася, — пробормотала старуха и зыркнула на Максима недобро.
А ты уже видишь и зло щуришься: "ах, ты, сука, нечисть!"
И герой - да, не Джеймс Бонд, не принц. Наш мужик:
"дохлебал борщ, вытер остатком ржаного ломтика тарелку, вот вам, мы в России народ простой."
А для тебя этот жест как отзыв на пароль, потому что ты и "сам плебей, уже поздно в лаптях по паркету". Хотя он то из грязи таки все же шагнул... И жизнь его ДО уже чувствуешь, хотя он всего-то роняет:
"Машины оказались вернее дам, кстати."
И с героиней - умом еще и не понятно, но тоже уже чувствуешь ее:
"Кивнула и поставила распустившуюся розу обратно, долила в почти пустую вазочку немного минералки. Пей и поживи ещё."
Ой, непростая девка. Не потому, что вся из себя - порода. А вот это, розе в вазе - ну хоть ты поживи еще...
Это я еще молчу о старых знакомых, которые махнули рукой со страниц - тут тебе и старик Сэмунд, и один некромант из Междугорья, и дядька Эммет... Как-будто старые друзья, случайно пробегая мимо в толпе, по плечу хлопнули!
А эпиграфы? Ну да, НАчальница говорила - во все свои тексты закладывает несколько слоев - кто до чего докопается. Но тут знакомые строки уже своей жизнью живут.
И как же я рад, что финал - такой. Кто-то скажет - ванильно? Да вот хрен там! Они себе это финал выгрызли. Да, не свет, чё уж, не заслужили. Но покой - выгрызли.
В общем, я не в восторге от книги. Это что-то другое уже. Очень хочу ее в бумаге. Чтобы неспеша перечитать, не с экрана, а как я люблю. Не знаю, может кто-то и скажет, что я излишне эмоционален. Но, наверное, я из этих, про кого автор говорит:
"В самом перезрелом мужике до инфаркта и рассеянного склероза сидит, сидит пацан с картонным мечом или игрушечным пистолетом за резинкой трусов"
Еще Зима Желановна подмечала:
Всё-таки в каждом взрослом мужчине до ветхих лет сидит всё тот же мальчишка. Зато почти в каждой девочке-подлеточке уже готова хитрющая взрослая баба.
И ничего не изменилось за прошедшие годы. Мы все еще такие...
Уважаемому Автору - спасибо! За шрам, оставшийся после ожога цветком папоротника.
П.С. А саундтреком к Ожогу у меня пошла мельничная же "Что ты знаешь":
Так что ты знаешь про меня?
Чему ты веришь про меня?
Что ты хочешь от меня —
Что ты знаешь…