Рецензия на роман «Ночь упавшей звезды»

Эта книга – моя вторая любовь, та, которая настоящая. И эта книга о любви. Или у меня все книги о любви? Или все книги о любви, и не только, и не только у меня?

Нет, начну, пожалуй, с самого начала.

Кто-то из вас, хоть раз чувствовал себя звездой? Неважно, какого масштаба. 

Если и чувствовали, то недолго.

 То скромность мешала, то, наоборот, наглость такая, что не в проворот, а потом начинает мешать буквально все, и отстаньте от меня, никакая я вам не звезда! А в одну ночь все меняется. И днем меняется. И утром. Всегда. Всегда наступает момент, когда все меняется в вашей жизни. Это очень похоже на сказку, но иногда так и бывает. Меняется. В ночь, когда падает звезда. К вам. Или вы падаете. В ров ближайшего замка.

Инфантильность с возрастом должна проходить. 

Не всегда проходит.

 В пятнадцать-двадцать лет мало кто может почувствовать себя и свое, и жить, как почувствовалось. В пятнадцать живешь ярко, но тебя несет, закручивая, пережевывая и подкидывая, в больших и малых водоворотах. К тридцати приходит понимание, но оно, это понимание, приходит вместе с ощущением, что все, поздно уже, приходит вместе с ощущением, что ты не звезда и не звездолов.  И только поэтому тебя продолжает нести куда-то. Да и налажена у тебя жизнь. И удобно налажена. Ты понимаешь, что хотел бы, чтобы было иначе, но уже не веришь в то, что это иначе в твоем случае возможно. Потому и скользишь по течению в темноту.

Я не буду рассказывать эту книгу, потому что это будет уже совсем другая история, история моей любви. Пусть у каждого останется такая возможность. Пусть каждый расскажет о своей истории, просто прочитав одну хорошую книгу. Вы можете ее рассказать и сами себе, и это уже много, а можете вспомнить, как это было. И надеюсь, что уже не забудете, что такая история у вас была.

Где-то в комментариях читал, что мужчины, оказывается, тоже читают ЛиРы. И да, читают, но только потому, что надеются прочитать о любви, найти такую книгу. К сожалению, большинство ЛиРов не о любви, а о женском или мужском варианте порнографии, когда сюжет не так и важен, но важна фактура тела. Все эти детские кубики торса и ягодиц. Пушистые ресницы и готовность встать на колени. 

Тьфу.

А я такую книгу нашел. Вот она, перед вами. О Любви.

Любовь – она другая совсем. И все в ней другое и о другом, не о сексе. Есть разница. Потому что, когда любишь, соединяются не два тела в мифологического кентавра, а две души в единое целое. 

Тогда одно усиливает другое, перетекает от смысла бытия к потребности быть ближе, быть другим человеком, быть собой, быть.

Это самое важное и единственное, что имеет значение.

И так легко прожить жизнь без этого, не зная об этом, просто прожить.

Зря.