22 276
378 044
2 398
51 013

Заходил(-a)

Тэги
Посты · 917
Нажмите Enter для поиска.

Пеоны роз (стар)

Всю неделю торговали веточками вербы, но не на базарах, а так, в центре, а сегодня и в центрах не торгуют. Зато откуда-то наволокли сирени: сиреневой (удивительно, но факт), белой, махровой... всякой. Потратил пятнадцать минут, но пока не одел (надел, водрузил, напялил) очки, свою звездочку не нашел. Стал быть, только в очках можно разглядеть счастье, что несколько напрягает, но я креплюсь. Услышал тут музычку, что-то вроде этого, но за достоверность не ручаюсь, вполне может быть, что пели на...
Читать дальше →
+58 145 7

Еще раз

Проза Жизни # Утверждает, что: ️ alt="🌹" class=emojione v:shapes="_x0000_i1026"> Образ моментален до того, что его потом фиг отклеишь! Говорят, что особенно проникаешься в состоянии эмоционального напряжения, пока от частого повторения не запишется на автопилот, чтоб само всплывало по малейшему намёку))) А у вас в обратном порядке — прочитал и попал под дождь со всеми ощущениями до нитки... или в сказку, как получится, с неё спросу нет)))) Как легко заметить, это –...
Читать дальше →
+62 166 20

Раз

Просматривал блог и внезапно обнаружил прошедший День Поэзии. Это как... случайно обнаружить, что за подкладку завалилась тысяча эсэнговских, такая радость, что прям зло берет, что тогда потерялись, а ведь занимать пришлось, ага. То есть, вчера и очень большие, а сегодня, маленькие. - Ну, вот, и до него сердешного добрались, - подумал я с упоением и большим утробным удовлетворением. - Как День Любителей Пива, только слова поменять. И ничем не хуже, вообще-то, а для меня, так даже получше...
Читать дальше →
+93 147 23

С праздником

Мальчику объяснили, что завтра праздник для всех мам, бабушек, тетенек. Мальчик подбежал к маме, обнял ее нежно и сообщил: - Мам, ты отдыхай, я завтра все-все буду делать сам, даже посуду помою. Обернулся к старшей сестре: - Завтра не твой день, помогать мне будешь. Ты- волна. Я- сверху, т.е. пена. Мы с тобою в речке. Мы- течем. Набухает синей кровью вена, Опадая в тихий водоем. Море- это то, что дальше к югу, Море- это тоже хорошо, Протяни мне каплю, дай мне руку, ...
Читать дальше →
+105 117 18

Седьмое

Весь день крапал дождь: уныло, монотонно, без сантиментов, как аплодисменты на собрании профессиональных литераторов. В лужах бултыхалась хмарь и весь скопившийся за зиму ужас-нах. Тихо. Пасмурно. Нелепо. Ночью орали коты, март. - Март, - орали они и драли друг другу седьмые шкуры. - За март, - орали они и кидались в атаку. - За мау-у-у… Ветер дышал взволнованно и тяжко, дышал в сторону, дышал как великан под горой, как Чайн-Стокс, который так и не стал поэтом. Дрожали мокрые ветки,...
Читать дальше →
+77 131 24

Игра на волыне

От звезды до звезды прошагать и почувствовать ядрышком, что не всем до звезды, в этом мире ковров и болот, где как голуби синие в ярких оранжевых пятнышках, фейерверки взлетают и ярко горит небосвод. Это моя импровизация на вот этот оригинал (автор просил): https://author.today/post/595710 Говорят, Кузнецов, насмотревшись на беды людские, придумал однажды аппликатор. Другие люди, жаждущие не столь славы и признания, сколь здоровья и финансового благополучия, придумали...
Читать дальше →
+78 256 41

Пингфины февраля

Ищу глазами искры снега, Смотрю, как зайчик полетел, И наблюдаю человека, Знакомлюсь, если не успел. По лужам расставляю свечки, Они мерцают и горят В прозрачном воздухе овечки С глазами брошенных котят. Сквозь лед, проталкивая стебли, Трава растет как в первый раз, Набухли ветки, почки, веки, И связь времен оборвалась. И ветер, ветер, что порывист, Рвет с корнем тишину и дым, И твист танцует грач и чибис, Весну приманивая к ним. Я не танцую, я – сияю, Как шокошумовой бабах,...
Читать дальше →
+75 174 27

Поэтессы серебра и крови

Я не знаю, как их всех можно сравнить между собой, да и нужно ли это. Точно знаю, что у каждой и биография, и судьба, и жизнь. Кого-то интересует в них инаковость, такая же как у Марины Цветаевой или иная, не секрет, что некоторые дамы кололись, нюхали, носили револьверы и не стеснялись их применять. Вообще, у этих женщин было многое, если не все, и мужья поэты, да не мелочь пузатая, было из чего выбрать, и страсть, от которой у беллетристов в зобу дыханье рвется, а не завидуй и не записывай...
Читать дальше →
+90 202 18

Два и две

Дело было давно, когда еще только-только зашёл на АТ, зарегистрировался и начал творить роман с Аброй. Творил с дальним прицелом на цикл и, благодаря Марилене Пяткиной и хорошей компании, что сложилась вокруг нее, первый роман цикла дописал (кто меня знает, тот понимает, насколько это нелогично). Бодро взялся за второй, но… иногда жизнь вносит свои коррективы куда угодно, ей так удобнее. Так вот, третий или четвертый роман должен был быть социально-философским и рассказывать о Рое. Очевидно...
Читать дальше →
+72 184 67

Как боты стали зомбями

Представьте, что на вас наползает тень, туша, непонятно что. Дышит, хрипит, но звуков совсем не слышно, только все равно чувствуется, что тут оно, рядом, около где. Нужно идти. Может даже бежать. Хочется. По тропинке в лес густой. А в лесу дрожат хвоинки, грибы чуть светятся, а еще… глаза в темноте есть, открытые, с фиолетовым отливом и… - У, угу. А ладно, угу, не страшно. Продолжаем движение по тропинке. Течет по спине пот и меж лопаток как-то зябко и ощущение есть какое-то не такое,...
Читать дальше →
+71 191 16

Листок с помятым февралем

Тени сходят с ума И падают на асфальт, Альт звенит, он - пила, Перепиливает этюды. Голова кружится От любого скользящего фонаря, От этого вечера и под утро. Небо часто платки меняет, Зависнув над тишиной, Люди бегут, Отстреливаясь от заката. И пока звезды Сияют над головой, Ничего другого, Может быть, и не надо. Я знаю этот ветер. Я – знаю его. Я знаю. И слышу. Как небо, как птицы, как люди. Как итог. Ветер степи и небо над головой. Лишь бы не драконы,...
Читать дальше →
+92 196 31

Дыхание

Читаю дни и видимо устал. Толстая книжка и, кажется, не сильно талантливая. Малознакомый автор, вторичность сюжета и аллюзий. Ничего нового. Жил-был, ел-пел. В обычной жизни нет ничего книжного, выдающегося. Все, как у всех. И все интересное, всегда остается где-то внутри и ни в какую книжку не попадает. Это – жаль, но немного и не более того. Остаются только иллюстрации. Правда, же? Ну, то, что мы называем воспоминаниями. И вот тут мне попадается совсем другая книжка. Странным образом,...
Читать дальше →
+87 201 17

Разборки с Глушковым

Недавно не мне в голову пришла идея. Речь идет о существенном видоизменении формата интервью. Обычно данное мероприятие четко делится на вопросы интервьюера и ответы гостя; первые поменьше объемом, вторые, соответственно – побольше. А что если сделать сие в формате беседы? Каждый в этом диалоге высказывается достаточно развернуто, плюс-минус 50% итогового объема текста. Это не есть что-то уникальное, на ТВ и в некоторых видеоблогах есть продвинутые журналисты, которые дискутируют по...
Читать дальше →
+96 318 34

Соврет февраль

Бывает, тупо режешь шторы на длинные лохматые полоски, Бывает, ветром разгоняешь тучи, на крыльях неба - звезды. А ты стираешь в теплой воде, в деликатном Лоске, И сушишь феном халат и шапочку без размера. Серебряная пыль слетает сверху вниз, Туман молочный заползает в спящий город, В дыре – тепло, мерцают фонари, Блестят огни, звенит капель и вдалеке собаки тихо воют. Все как-то ненадежно в феврале, Так мягко, невесомо, даже пошло, Что снег, лежащий прямо на траве, Чернее...
Читать дальше →
+72 162 21

Бон апетит

- Ты Высшая, но из низших, а я из Высочайших. - Но не Всевышний? - Нет. Начальник должен быть один, иначе все развалится. У нее была обнаженная по корейским обычаям грудь, У него пухлые детские губы и слабый подбородок, но он курил. Курил Беломор, выпуская дым в сторону новостроек. Они встречались часто, он приходил, уходил, Обещал многое, был очень любезен, улыбчив и боек. По улицам ездили голубые машины, часто с мигалкой, Летали мальчики и девочки на крыльях любви, в самокате...
Читать дальше →
+71 185 22

Настроение

Сижу на синей травке в позе зрелого лотоса, никого не трогаю. Ладно, ладно: и лотос не совсем лотос, и трава скорее фиолетовая, чем… и тишина - не такая уж тихая. Вдруг слышу: - Саша, что-то ты весь из себя сегодня самокритичный. К чему бы это? Блин-ять, вот вечно кто-то норовит влезть во внутренний мир без доплаты: то педагоги незваные, то званые, но обеды, то психологи доморощенные. Последние, вообще, похоже, размножаются самосейкой, как борщевики вдоль русла рек, не вытравишь ничем. ...
Читать дальше →
+67 142 15

О матерной части стихосложения

- Ты чего мотаешься туда-сюда? Как блоха по штанам. - Я не блоха, мама, и я не мотаюсь. Что ты мама?! Это я дежурю! Я дежурный, по апрелю… - Апрель еще не настал. Попел? Молодец! А теперь – заткнись. - Что это, мама? Откуда в такой интеллигентной женщине столько хамского отношения к сыну? - Голос у тебя… ломкий… и поёшь ты… есть иди! - Есть! Иду. - Третий раз картошка, и третий раз – неправильная… Пару дней назад в ленте наткнулся на один постик. Автор поста жалился: увидел...
Читать дальше →
+65 174 41

Сети Господа

Переспала с Ушаковым, Далем, Брокгаузом и Ефроном. Даль понравился, но посмотрим. На очереди Ожегов, Шведова и Фасмер. Предвкушаю. Из девичьего дневника Аукассандры Раньше я активно пользовался эйдетическим восприятием этого мира. И учиться было легко, просто запоминаешь нужное целыми страницами, а потом читаешь с листа. Потом случился тяжелый грипп, когда чуть не помер, и пришлось заново учиться учиться. Тогда же мне в голову пришла завиральная идея. Суть ее в том, что мы с...
Читать дальше →
+72 205 24

Але, але-о... фу... меня слышно?

На куче хвороста, туго прикрученный к столбу пеньковой веревкой в руку толщиной, мотал третий пожизненный срок самый обычный человек по прозвищу Алебардист. Погоняло свое он получил так давно, что уже и сам не помнил, когда это с ним приключилось: ни день недели, ни месяц , ни год, в смысле урожайности. Помнил только, что было и что было это в самые средние, сильно мрачные, абсолютно беспринципные века, когда люди не желали жить по закону запущенной феодальной раздробленности, а жили как ...
Читать дальше →
+66 350 62

И все же

Я одними губами, без звука, без понятых, без свидетелей, и живых, и мертвых, когда из тебя выходит под львиный рык пятнадцать согласных, то мягких, как пух, то твердых, одними губами, сквозь мембрану, дрожащего, как барабан, свитого в косу сырого воздуха, сдувая прядь облаков в океан, где заходит малиновое солнце и возвращается прошлое, где из синих вод и лазурь лагун, ломая волну, как руками глину, ветер выносит парус и из завитых рун чужой взгляд смотрит в чужую спину… ...
Читать дальше →
+64 230 33
Наверх Вниз