Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

7 444

394 054

1 107

53 929

Заходил(-a)

Тема постов

Тэги

Посты · 943

Подпалины и потертости

Заметки на полях

Тридцать первого декабря, утром, прыгая на одной ножке, как пятиклассница через скакалочку, пытался попасть в джинсы второй и в какой-то момент мне это удалось. Раздался чуть слышный крик рвущейся ткани, негромкий мат и закономерные попытки вытащить ножку из капкана. Раньше джинса была крепче, новый год новогоднее, мир ласковее и утро часто бывало добрым-добрым. Вообще, новый год начался со странных елок (китайская сосна, удивительно колючая штука, но выглядит неплохо), странных песен (в...

Читать дальше →

+78 200 40

Любопытная штука

Заметки на полях

Теплые падают капли с сильно потертых небес, Звезды тускло мерцают сквозь кривой и высокий разрез. И тут… Придя под утро, тупо, еле живой, Ползу на коленях с больной головой, Пытаюсь вытащить из штанов свой маяк-телефон: _ Алло… _ О, привет, ты чего, дорогой? _ Ничего, дорогая, все нормально вполне, Я спокойно плыву по высокой волне, А волна меня качает осторожно, как буй, Я качаюсь как гирлянда из сиреневых струй… Вращаясь медленно, как все мы тут – крутясь, Качая стены,...

Читать дальше →

+90 160 26

Но я не выдумал ноябрь (уже триптих)

Заметки на полях

Вокруг бело, бело, бело, мело, как ветром в решето, как мелом школьным во дворе Засыпало дороги и кварталы. как белой известью покрашенный забор, Как белая бумага вмерзла в снег, Как в мой, почти серебряный прибор, Приносит ветер снегопад и стужу. А у проталин черный глаз, он очень плохо видит нас, И, отражаясь, тонет в луже. И хорошо, что он слепой, Что черный с черной бородой, И сам, настоянный на саже. Увидел море за окном: По синеве бегут...

Читать дальше →

+80 168 15

Но я не выдумал ноябрь (вторая часть)

Заметки на полях

В дождливый, выпуклый ноябрь На ветках – розовые капли, Капель, как резаный хрусталь, Разбитый вдребезги и гладкий. Сверкает небо, ночь плывет, Как туча в медленное танго, Дождь набивает тупо, бьет Клавиатуру и сопрано. Ритм рвет стаканы, пульс частит, Не договаривая фразы, А сердце бьется и молчит, И запускается не сразу.

Читать дальше →

+87 165 28

Я автор и я Иа

Заметки на полях

Как говорится "очень, но слегка" Накрапывает долгий мелкий дождь, Бегут куда-то дни и облака спокойно, не замеченные мной. Цветет туман цветами октября, Размазывая тени по витринам, мне не хватает, вроде бы, тебя, Но, может, не хватает мандаринов. Но песен много, старых и больных,, Пустых поступков и лихих событий, Людей полно, неласковых и злых, Немного сумасшедших и небритых. Дымят костры из книжек и идей, Листва летает словно опахало, Но каждый лист по своему летит, ...

Читать дальше →

+99 178 18

Целое меньше неделимого

Заметки на полях

Пятиэтажки панельные, длинные как сама судьба, с плоской крышей как мазанки в махале, сточетвертые, последние в низкобюджетной версии невероятного реализма. Этажей вначале было шесть, но потом решили делать нормально, без лифта, проект изменили и один этаж зарыли наполовину. Сами закопали, потому что здесь вам не Россия, здесь дома самостоятельно в землю не врастают. Говорят, что кое-где, целыми микрорайонами, квартал за кварталом, построенное еще при союзе, медленно прячется под землю. Сам...

Читать дальше →

+57 213 10

Понедельничная быль

Заметки на полях

Вроде б не бездельники и могли бы жить, им бы понедельники взять и отменить Синие подснежники на снегу лежат, Синенькими глазками на меня глядят, просят взять их н а руки, не топить котят, как в начальной азбуке звуки заморзят. В белом мягком инее, В старом серебре На седой проплешине Волосы в огне, Рыжие как страусы Звезды георгин, А под снегом прячется Листопад и дым. Не весна, не около, Осень и зима, А лежат, родимые, Синие, как тьма, синие подснежники, чудеса...

Читать дальше →

+63 148 9

Утро на блюдечке с розовым рисунком в японском стиле

Заметки на полях

Так ветер ждешь, как раньше не бывало, Под листопад, что шепчет в голове Невыносимо медленно и ало, В прозрачном и нелепом октябре, Как по листве, закрашенной в зеленый, Ломая день на вымысел и смысл – Так много окаянных окоёмов, Погруженных в осознанную жизнь. Горит нутро и прогорают в просинь Слова, что догорают в голове, В рисунках и набросках голоногих, Потерянных и найденных в траве. И треугольники, что падают в объемы, Углами вспарывая рыбу-тишину И синеву в лазури...

Читать дальше →

+93 165 22

И не так

Заметки на полях

На рыжем заборе, старом, бетонном, сидела белая ворона. Вообще-то, ворона была почти нормальной, серой, с гималайским сопливчиком во всю грудю, слегка побитая жизнью, но не сломленная, ни недругами, ни невзгодами. Оптимистка и слегка эмансипэ, как это и бывает у непризнанных лидеров. Обычные, но гордые покорители небес ее не любили, совсем, гоняли как пионеры чебурашку по детской площадке, облаивали на чем свет стоит и вообще вели себя по свински, то есть, совсем не по-товарищески, с...

Читать дальше →

+72 199 20

Листопад золотой

Заметки на полях

Я тебя приведу в этот дом. Заведем голубей и с тобою займемся любовью, И посадим сирень под густой и малиновый звон, И пока догорит это солнце и лес, битый молью, На знакомом до боли, висящем на стенке ковре. Ветер тучи несет, как клубки перепутанных нитей, Вяжет там, высоко, непонятного цвета носки, И верхушки дубов, основных и подрубленных истин, Охреневшею охрой качает по воле стихий. Ты придумаешь жизнь, чтоб прожить эту жизнь из достатка, Чтобы...

Читать дальше →

+86 171 17

Ночи полные огня и не только у меня

Самопиар

Однажды мне приснился сон. Обычное дело, вообще-то, но… шум дождя за окном, запах трехлетней полыни, сосед-сука первостатейная, которая раз в квартал заливает мою квартиру водой, а потом двери не отпирает, но ведь слышно, что он там есть: дышит, тряпкой воду собирает с пола, матюкается шепотом. А не открывает, потому как, с раза второго, или третьего, я ему пообещал кое-что. Со зла ляпнул, что называется. Сожительница его, еще обещала заяву на меня в ментовку накатать: как же так, на...

Читать дальше →

234 14

Не Бостон

Заметки на полях

Дрожит сирень, дрожит зайчонок, Как колокольчик день звенит, И тучу стираных пеленок увидит всяк, кому не лень. То солнце в люльке закатилось, То дождь летит как из ведра, То сердце: билось, билось, билось И надломило два ребра. А в небе синь, простор и просинь, И с крыш сдувает ветерок Перо жар-птицы, пух и россыпь Жемчужных и звенящих нот.

Читать дальше →

+83 177 27

Небо - бли...

Заметки на полях

Небо – низко. Близко-близко. Вечер мокрый за окном, И Луны щербатой миска, Словно блюдце с сентябрем. Ветер дует мимо окон, Пахнет пролитым дождем, На асфальте капли, много, Много капель – все с огнем. Фонари горят как свечи, В лужах желтый, теплый воск, И укачивает вечер Тени длинные и мозг. Звезды в дырки трафарета Светят ярко и блестят Окна в рамках, небо это, Эти птицы, что летят. Растревоженное сердце Тихо ноет и цветет Цвет небесный: синий, серый, Яркий, если повезет.

Читать дальше →

+87 191 26

Сент

Заметки на полях

Заглянул в голову. Пусто, темно, звенит. В сердце смотрел. Горка золы, под нею – что-то еще тлеет. Тучи гоняют мячик. Солнце вверху, висит, Катится тихо под гору и немеет. Мы застудили горлышко, Красное, как цветы, Пахнет не одуванчиком, Сыростью и грибами. Ко лбу вместо градусника прикладывая персты, Колбу болтает ветром под облаками. Рыжий сентябрь мелькает, прячется меж листвы, Сучья порода, высохший сук у дуба, Прошлого я не помню, в будущем, как и вы, Ивы свисают ветками...

Читать дальше →

+81 173 27

Вот и лето...

Заметки на полях

На старом, покосившемся заборе сохли штаны. Почти новые, в крупную пижамную полоску, с претензией. Рядом висели, видавшая виды футбольная майка и потертая на уже случившихся олимпиадах олимпийка. Краски сходили с забора пластинками с нестриженый ноготь величиной, закручиваясь по ходу движения солнца, раскрывая серую древесину и отошедшие за грань дожди. Стареем, брат, стареем, а ведь когда-то красили и белили, искали свой феншуй в обыденном и невозможном. Было же? Да, чтоб не забыть, вдоль...

Читать дальше →

+64 192 19

Новая паразитология

Заметки на полях

Вчера имел удовольствие пообщаться с парой патологоанатомов-ветеранов, познакомиться с одной весьма занимательной теорией, почти фашистского толка. Теория гласит: Ребёнок - это внутриматочный паразит. Одна Паша говорит, что это такая шутка, вторая приводит мощные доводы в пользу этой теории: значение паразита - организм, который живёт за счёт другого организма, называемого хозяином, извлекая из него пользу и нанося вред. Ведь , Плод растёт за счёт матери, поглощая ее...

Читать дальше →

+58 327 33

Горели свечи, вечер догорал...

Заметки на полях

В нашем Архангельске такая жара, что ничего не хочется: ни работать, ни отдыхать. Стихов нет, поэзия к потным чадам своим близко не подходит, даже после душа и гигиенических процедур. Не дура. А и ладно, будем дразнить мороженным мороженым и вишневым ликером, я ведь знаю, она его любит. Вам удалось куда-то улететь, Там удалось случайно умереть, Внезапно выжить в аниме бояром, Немного Анжелом, но больше хулиганом. Вокруг девчонки, пафос, крутизна, Но ты Василий и внутри дрыща. ...

Читать дальше →

+79 197 19

Почти июнь

Заметки на полях

Вых... (выхудойкантон). Показал рукой куда. Да, нужно уточнить, или не нужно. В середине списка строка: - Нах... эту х... на х... прих...!? Вых... йё-ё-ё! нах... !!! Лучший вариант всегда академически правильный, повествовательно определенный, без забора из восклицаний и междоимений. Но… Ветер дует, сдувая с полей лепестки Алых капель случайных цветов и напевов, Гонит тучи слепых и бессмысленных лет Через стаи горячих и смелых. Пыль столбами летит в каждый...

Читать дальше →

+72 185 6

Зеенвальд

Заметки на полях

поэтическая битва с оскалом Если кому интересно. Забавный флешмоб, как по мне. Я - вне конкурса, но с искренним любопытством. «Он так похож на дядю Прохора, а может это и есть он?!» Низенький широкоплечий воин со стальной звездой на цепи и дубовым щитом, обитым тонкими полосами дрянного железа, стоял спиной к Эле. Впереди расползался туман: странный, завораживающий, неуютный. Из тумана выныривали воины. Высокие, мощные, с голубыми глазами Мальвина, упакованные в доспехи хорошего...

Читать дальше →

+72 197 16

Ой, ты...

Заметки на полях

Что нам Солнце – Свет облетел, потух, Что нам с неба дождь – янтарина блеск, за пределом крик – повторяя вслух – Колокольный Гул. Непонятно где. Нам. Что ветер вдаль – Путь листвы и птиц. Там. Что камень вверх, Что упасть в траву. Оглянись. Вокруг, припадая ниц, прячем мы себя. Нас и нет нигде. Позову. Тебя. Ткань. Просвет дорог. Тишина. Как есть Стрекозой в овраг, А в полях цветет, Отцветает мак, А над...

Читать дальше →

+75 221 31

Наверх Вниз