Александр Глушков

Мир можно придумать, но его лучше вообразить.

199 482 34 615

Был(-a) на сайте

Тема постов

Тэги

Посты · 514

окрошка

Заметки на полях

Как же все сложно-то... Администрация сайта регламентирует появление постов временными отрезками. У разных авторов они почему-то разные, а у меня половина суток, что не удобно. По факту, я могу что-то такое ляпнуть один раз в день, а сказать хочу о разном, так что... Огурчики, картошечка, морковочка, лучок и зелень, заливаем кейфиром и подаем на стол в кесушках. И да, хлеба берите столько, сколько вам нужно, не больше. Первый блок И было время - мы - Любили, когда сплетали пальцы и...

Читать дальше →

+39 70 15

Алые пики гор

Заметки на полях

АЛЫЕ ПАРУСА Слова и музыка Владимира Ланцберга Ребята, надо верить в чудеса! Когда-нибудь весенним утром ранним Над океаном алые взметнутся паруса, И скрипка пропоет над океаном. Не три глаза, ведь это же не сон. И алый парус, правда, гордо реет В той бухте, где отважный Грей нашел свою Ассоль, В той бухте, где Ассоль дождалась Грея. С друзьями легче море переплыть И есть морскую соль, что нам досталась. А без друзей на свете было б очень трудно жить И серым стал бы...

Читать дальше →

+44 23 8

Кольцо песка

Заметки на полях

Люди стирают друг друга, а, может быть, повезет и страшные эти рожи своя красота найдет. Кому-то милее зайчик, воробушек и уют, а надо мною - солнце, крепкое, как утюг. И им можно жизнь разгладить: и брюки, и эту синь, сквозь складки тяжелой ткани, пропарить любовь и жизнь. И выдохнуть теплый воздух, налить все, что есть, в стакан и мелкими пить глотками, и сплюнуть на океан. А там, на воде качаясь, малиновым, как сосок, накатывать не стирая стиральной доски песок. *** ...

Читать дальше →

+67 53 34

Скрижаль

Заметки на полях

Как много потрепанной тени На пестрой и пыльной листве, Мерцает и катится солнце, И синь выгорает во тьме. И в белые, бледные ночи, На ветер, сдувающий пыль, Кричит злой старик Тамагочи. и ветками чешет ковыль. И лают собаки, и люди Поют и ровняют асфальт, И ночи уже не хватает, Чтоб выбить сквозь зубы скрижаль. *** Русский язык настолько богат, что легко может запутать и запутывает любого неприятеля: и возможного, и гипотетического. Ни друзья, ни враги не могут понять, что...

Читать дальше →

+67 31 23

Клятва

Оффтопик

«Per Apollinem medicum et Aesculapium, Hygiamque et Panaceam juro, deos deasque omnes testes citans, mepte viribus et judicio meo hos jusjurandum et hanc stipulationem plene praestaturum. Illum nempe parentum meorum loco habiturum spondeo, qui me artem istam docuit, eique alimenta impertirurum, et quibuscunque opus habuerit, suppeditaturum. Victus etiam rationem pro virili et ingenio meo aegris salutarem praescripturum a pemiciosa vero et improba eosdem prohibiturum. Nullius praeterea...

Читать дальше →

+58 87 69

Пролив

Заметки на полях

ручей с холодною водой, где я скакал как бешеный мула, где хорошо. Велимир Хлебников Он как пес без рода сидит в цепях, Низким лбом подрезая густые брови, И прищурившись, смотрит сквозь сизый дым и что-то такое говорит. Вроде: - Бабэльманда – Это такой пролив, Где проливают водку в воду Красного Моря. И от Моря Красного до Моря Белого Дохрена этих долбанных километров. Не перечесть... Что смеешься 6? - Манда не манда, а наливать нужно ровно! И ты – неправ..., ...

Читать дальше →

+52 33 9

Птицы лета

Заметки на полях

Птицы срывались в высокое небо, Медленно падали вверх и вниз, Солнце вставало, сгорало лето Каменных сов и беременных лис. Ветер раскачивал кроны деревьев, Трогал за листья, степенно дышал, Были у ветра прозрачные крылья, Легкие перья и хищный оскал. Мы целовались. Прожилка у горла С силой толкала слова в голове. Птица – летела, и каменной солью Синие сливы лежали в земле. Каждый раскрашенный день на неделе Рвался сказать, но дышал и молчал, Бегал тянь-шанской трусцою у елей ...

Читать дальше →

+50 33 23

Мир в узорах

Заметки на полях

— Итак, вы навсегда отказываетесь от мира, это решено окончательно и бесповоротно? — Навсегда. Сегодня вы еще мой друг, завтра вы будете лишь призраком или совсем перестанете существовать для меня. Мир — это склеп, и ничего больше. А. Дюма-папаша Стих ветер – стих, И птицы не допели, Не долетели паучки судьбы, Не заплели желтеющие ели Сетями рыбной ловли рыбаки. И в этом перекроенном объеме - Не всплыли кверху брюхом и смычком, Не слиплись как страницы в пухлом томе, Не зацвели...

Читать дальше →

+49 25 4

Лирика

Заметки на полях

- Такова тема в упрощенном виде. Argumentum omni denudatum ornamento. Я сделал бы из нее два таких тома, как этот, — добавил иезуит. И в порыве вдохновения он хлопнул ладонью по фолианту святого Иоанна Златоуста, под тяжестью которого прогибался стол. Д'Артаньян содрогнулся. А. Дюма-папа Наши местные серийные монахи легко переплюнули (семь метров восемнадцать сантиметров разницы) иезуитов. Они не трактуют писания Иоанна, не забивают себе голову разным хламом, просто пишут. Легкими...

Читать дальше →

+51 33 9

Пионы туч в начале лета

Заметки на полях

Пионы пахнут мягко и пиано, и пьяно пахнут пролитым дождем, шмелем с ключом басовым и стаккато без паузы снующим хоботком. Пионы пахнут пламенем и платьем, круженьем света, мира, голых ног, объятьем мягким, странным, непонятным, шуршащим, словно ткань и лепесток. И в этом розовом, отчаянном и чайном, разбухшем, развалившемся кустом, вдыхая запах чувствуешь случайно и ловишь, как снежинку ловят ртом. *** Однажды, вдыхая дым, Почувствовать, что стал белым и талым, Что...

Читать дальше →

+53 22 10

Угли заката

Заметки на полях

Закат был тучен и багров, Цвета ползли, сливаясь мимо, Как птицы редкого окраса Из перьев дней и облаков. Парило время, время жгло, И вечер, выдыхая воздух, Сидел в тенечке на скамейке И скалил зубы. Скалил – зло. Сползало солнце и огонь, Пятная бликами пределы, Храпел как конь… и в этот раз, каштан шипел и бил прибой. Из знаков неба и земли Пришли чудовища и лето Кусками каменной смолы Кидалось в голову рассвета. Летели птицы на закат, А воздух умер под ногами, ...

Читать дальше →

+64 25 8

Киш-миш и курага

Заметки на полях

Мятный дождь не зовут. Он приходит, когда на рассвете, Мятый дождь теребит одуванчика. сброшенный пух. В кукурузное поле, там, где спят кукурузные дети, там, где воздух гудит от взлетающих розовых мух. Там, где пыль до небес, где алеют щекастые маки, что, под ветром сгибаясь, лепестками летят и по полю бегут, там, где солнце горит, выжигая пожарные знаки, там, где воздух дрожит, и не падает камень и жук. Где звенит колокольчик, вращаясь на тоненькой шее, где вода в арыке,...

Читать дальше →

+58 37 10

Зерно незрелого граната

Заметки на полях

Что нужно для хорошего настроения? Жить на острове. Когда киты об скалы бьются и люди плавают в пруду. Я словно яблочко по блюдцу катаюсь, а вообще лежу... *** Опять из книжки мрак и сырость. Читатель! Выбрось! Кака! Фу! Нет, жизнь совсем не изменилась, нет, стало хуже и кунг-фу. Удар по нежности. С разбега. Людей все так же валит с ног, как чудодейственное Слово, строфой растянутой вдоль строк. *** Я ходил и считал этажи, Запоминал номера домов и машин, Ветер звал,...

Читать дальше →

+75 49 29

И только лихая ночь

Заметки на полях

Терпкий запах полыни Вездесущ и горчит. Постепенно Зарастают горошком мышиным Камни округи И быт. Воздух свеж. Этим летом прохладно. Ветер сносит из неба дожди. Зарастают дороги тимьяном И полынью трехлетней сады. С неба сыплет горошком и ватой, Льют стихи, что приносит дождем Из Москвы, из пиона заката, Как пыльцу и грибницу с тряпьем. Выпадает из неба горошек И пищит, растекаясь в земле. - Это мыши надерганной ватой Строят гнезда в трухе и тепле. *** Три оси у...

Читать дальше →

+52 18 3

Розовый не всем к лицу

Заметки на полях

С золотистой красавицей ( одною ) Встретился... хороша была бабочка... Жаль прошлого... Как челноки, сновали луны и годы. Шло время, менялись порядки. Настал час, и вознесся на Небо патриарх Вань-хуэй. Преставились один за другим благочестивые иноки. И остались в монастыре одни проходимцы. Поправ строгий монашеский устав, они завели любовниц, пили горькую, словом, пускались во все тяжкие. Для виду эти пройдохи жарили лук, а сами вовсю гнали вино и торговали как завзятые кабатчики. Потом...

Читать дальше →

+60 38 2

Шпинат и баклажаны

Заметки на полях

— Сейчас мы будем обедать, любезный друг; только не забудьте, что сегодня пятница, а в такие дни я не только не ем мяса, но не смею даже глядеть на него. Если вы согласны довольствоваться моим обедом, то он будет состоять из вареных тетрагонов и плодов. — Что вы подразумеваете под тетрагонами? — с беспокойством спросил д'Артаньян. — Я подразумеваю шпинат, — ответил Арамис. — Но для вас я добавлю к обеду яйца, что составляет существенное нарушение правил, ибо яйца порождают цыпленка и,...

Читать дальше →

+54 54 13

Размытый день

Заметки на полях

Дрожали пальцы. Лужи, небо. Капли - Смывали папиллярные следы, А тучи ползали и, отжигая, пахли Давлением субботы и среды. Возвышенно купались цапли. Нежно - В цепочках рук и цыпочках подошв – Дрожали. Сквозь промокшую одежду Дни волновались и орали в дождь. Пока бурчала, пенясь и вращаясь, в кустах сирени теплая сирень, раздавленная в зеркале - смеялась, закладывая пальцы за ремень. And a youth said, Speak to us of Friendship. And he answered, saying: Your friend is...

Читать дальше →

+68 61 45

Две песни

Заметки на полях

Ты не одета по погоде, я весь в блестящих зеркалах, а кошки злые бродят в доме и жрут цветы на свитерах, ломают мебель и полы, выносят всех чужих из дома, и рвут любого на куски, грызут как кости, вдоль излома. Ты видишь мир, таким как есть, а я не сплю и снов не вижу, и перекрученная жесть лежит спиральками на крыше. Кругом афганцы и дрозды, и со всего земного шара стекают капли из воды, и рыбы пьют из океана. Гребу руками и веслом, куда гребу не разбираю нас по течению...

Читать дальше →

+64 50 31

Ночная песня

Заметки на полях

С хрустальным звоном нитка порвалась, Суровая накрученная нитка, Смешно царапаясь, поскрипывала вязь, Ползла в саду садовая улитка, И небо, запрокидываясь в бок, Ползло как вата из чужого одеяла И плакало в подвешенный платок, И в каждой луже босиком стояло. В такие дни с листвы вода течет, Течет с небес и капает капелью, И черной акварелью всякий черт Рисует мир с улыбкой и смиреньем. В улыбке псих и нервенный оскал, Как в яблоке безумье и румянец, И каждый, что себя в себе...

Читать дальше →

+61 63 40

Рама

Заметки на полях

Придется терпеть вернисаж, мажордома, полдома, какую-то часть, разводить, как клопов в фиолетовых кудрях заката, слабый спирт на дубовой коре... Это - Рама. А в Раме - пейзаж, а в руке, как всегда, карандаш, чтобы быстро черкнуть на салфетке вензель, профиль, пузатых детей в неприменных наструганных кудрях, стрелы, лук и убитых людей, сердце - в фас. Жаль, что я не представлен. Представлюсь. Милый друг, отчего мы грустим? Водка, груздь. Под седло от барашка, каждый камень...

Читать дальше →

+36 31 6

Наверх Вниз