Написал комментарий к произведению Тоска
Вчера, Иван, начал читать десятую главу через несколько секунд после того, как вы ее выложили. Отлично, просто отлично!
Но что мне пришлось пережить до вашей девятой главы... На одном из форумов тупые пердиксы/порриджы/зумерки активно форсили некоего Дэна Симмонса и его роман «Террор». Жутко, мол – атмосфера безнадежности – мистика, чудовища...
Я сразу заподозрил неладное и первым делом посмотрел сколько написал этот Симмонс. Как и ожидалось – четыре груженых фуры. Ну, думаю, а вдруг? Ну вдруг?!
Все стало ясно с первых пяти страниц (Коровьевский канон). А дальше, Иван – на волевых! Вы представить себе не можете моих страданий... Достаточно сказать, что петушиную повесточку Дэн отработал по полной.
Надо было срочно принять лекарство. Не, ну я мог конечно поднять классиков и прочитать сцену на патриарших Михаила Афанасьевича; потом описание действий Афрания; потом диалог между профессором Стравинским и Иваном Бездомным. Я бы полностью излечился. Но это читерство, здесь нужно лечить подобное подобным (пирамидон мне не поможет). И вы как раз выложили девятую главу. И я получил эстетическое наслаждение. Все (все!) ваши силовики по уровню выразительности не уступают врачам самого Булгакова(!). И да – вы точно из бывших силовиков (подтверждать/опровергать не надо, пусть пока останется тайной).
Прославитесь – наймусь к вам в швейцары: фуражка, ливрея; «не велели беспокоить», «не в духе сегодня», «да понимаю что из Голливуда, что договаривались, так художник же – кто их поймет». Но как почувствую приятную тяжесть в кармане под ливреей, – «Ладно уж, попробую. Доложу».
). Но в литературе не катит, Иван.
Написал комментарий к произведению Тоска
Да сериал может и хороший, тот же «Побег из Шоушенка», напомню, снят по жутко дерьмовому роману Стивена Кинга. Но кино я не люблю, смотрю один-два фильма в год, не больше.
Все ваши силовики стилистически прекрасны, буквально все, включая мэршу и Марка Анатольевича. Потому и говорю – от девятой главы получил эстетическое удовольствие.
«Густо пахло шаурмой и растворимым кофе, а со стороны похрапывающего Тимофеева доползал слабоватый, но на редкость едкий дух перегара».
«Разводилов стукнул мышкой по столу. Тимофеев прекратил храпеть».
«– Вот именно, скотина неблагодарная! – подтвердил Левормаев, когда мэрша отключилась.
Разводилов окинул его равнодушным взглядом и направился к скутеру».
Зря смеетесь, Иван. В этом дьявольски трудном жанре, – ну давайте, наконец, хоть как-то определимся и назовем его «мистическим триллером с элементами ужаса» (сокр. МТЭУ, гы-гы), – за всю историю было всего два автора, работавших в промышленном масштабе: Говард Филлипс Лавкрафт и Эдгар По. А почему? Почему Лавкрафт это Лавкрафт, а другие не Лавкрафт? Потому что стиль. Только стиль и ничего более. Мужики они были серьезные и к слову относились с трепетом; знали его могущество и силу.
Пусть через пятьдесят лет в какой-нибудь несчастной, отсталой стране вроде США, какой-нибудь несчастный Стивен Смит спросит у друзей: "А что еще можно почитать в этом жанре? Айвона Прохороффа уже наизусть выучил. Может еще кто-нибудь есть?". Ну, скажут ему, был еще Лавкрафт, почитай. Не Прохорофф, конечно, но тоже неплохо.
В общем, Иван, американских писателей я уважаю, но историческая последовательность должна быть следующей: Айвон Прохорофф, Лавкрафт, Эдгар По.