Андрей Гудвин

Какой ужас, на самом деле. Искренне соболезную. Вы держитесь, лучше побудьте с близкими, позаботьтесь о себе. Сил Вам!

В опустошённом катастрофой городе, где с неба льются кислотные дожди, а улицы контролируют вооружённые группировки, пересекаются пути двух изгоев: бывшего школьного учителя Бархата и наёмника Мечтателя.

Вместе они пробираются сквозь руины, сталкиваются с одичавшими тварями и фанатичными сектантами, постепенно раскрывая друг перед другом свои истории и мечты.

Это история о том, как война стирает границы между жертвой и охотником, а мечты превращаются в могильные камни на пути сквозь мёртвый город.

Роман в жанре постапокалипсис/антиутопия 

https://author.today/work/520243

Впринципе, почему нет?

Если есть что сказать, и мысль просто не останавливается и ты сам понимаешь, что хочешь продолжать писать что-то большее, чем несколько страниц, то это норма.
Тут от автора зависит. Талантливый человек может такой рассказ написать, что когда прочитаешь, тебя убивают эмоции, хочется это обсудить, поспорить, рассказ. А может быть такое, что ознакомился с какой-нибудь эпопеей на десять тысяч страниц, а она пустая, там только оболочка и, прошу прощения, словоблудие. 

Звучит как очень крутой и проработанный план, на самом деле. Искренне желаю удачи!)

— Херня вся эта ваша попса!  

Скрипучий голос дяди Коли неприятно резал мне уши. Он, как обычно, сидел на старом диване, покрытом непонятными пятнами и сигаретным пеплом, сверля нас презрительным взглядом.  

А что такого же? Мы просто достали колонку, поставили популярную нынче песню — «Руль и Папуль», да и качали головами в такт этому крутому треку.  

Но нет же. Надо было прийти в зал, недовольно постоять в дверях и, недовольно фыркнув, сесть на диван. Зачем? Ну конечно же, для критики нашего музыкального вкуса, а как иначе?  

— Да ну почему? — возмутился я. — Дядь, это же модно, стильно и молодежно!  

— Малявки вы эдакие, — пробурчал старик, — это не музыка. Не искусство. Эти ваши репы, шмепы, хипи-хапи — полная туфта, вот что хочу сказать. Вот мы по молодости лабали нормальное музло в гараже, а не эту ванильную хероту.  

— А что тогда нам слушать? — язвительно спросил Кирилл.  

Мой друг никогда не отличался вежливостью или пониманием. Ему было плевать на старших — значение для него имело только собственное мнение. И, честно говоря, он имел на это право.  

Кирилл уже несколько лет выступает в составе рок-группы «Журавли в сапогах». Они выступают не просто за еду, а собирают небольшие площадки, ездят с микро-турами по нашей области. Короче говоря, он уже может считать себя музыкальным профессионалом, однако любую критику Кирилл до сих пор воспринимает слишком серьезно.  

Дядя Коля лишь ухмыльнулся и грубо рявкнул:  

— Настоящий мужик должен слушать панк-рок, еп!  

— Да без проблем, — кивнул мой друг. — Где у вас гитара?  

— На балконе, — вставил я свои пять копеек.  

Кирилл кивнул и направился за ней. Вернулся вон буквально через несколько минут — видимо, вытаскивал её из-под завалов хлама, под которыми был погребен музыкальный инструмент.  

После чего сел на диван, на секунду задумался, но потом…  

Его пальцы ударили по струнам.  

Музыка не была приятной. Жесткий стиль, грубая, даже рявкающая мелодия, больше похожая на лай облезлой собаки, чем на прекрасную соловьиную трель.  

Но почему-то мои уши приятно отреагировали на эти звуки. Я улыбался, внутри что-то всколыхнулось диким пламенем и разгорелось, сжигая меня изнутри. От этого чувства захотелось качаться в такт музыке, кивать головой и закрывать глаза, чтобы ещё тоньше прочувствовать мелодию.  

Наконец Кирилл закончил. Его руки устало опустились, а он сам громко выдохнул. Лакированный бок гитары приятно поблескивал градиентовым сиянием, которое отражалось на лице парня. Мой друг будто сам пережил эту историю, спетую в небольшой, коротенькой песне. Про ненависть, любовь, музыку и друзей. Банальная, заезженная тематика, но как спето!  

Дядя Коля сидел молча. Он нахмурился, насупился, но молчал. Так обычно выглядят люди, которые проиграли в споре, но не хотят признавать свое поражение.  

— Ну что, дед? — победно спросил Кирилл, показывая «козу». — Как тебе современная контркультура?  

Но дядя ничего не ответил. Он медленно встал с дивана, резким рывком забрал гитару у моего друга и похромал к двери. А когда старик уже практически вышел из комнаты, на секунду остановился и сердито буркнул:  

— Будто резины пожевал. У тебя для гитары ещё пипидастр не вырос!

Опять опаздываю, но лучше поздно, чем никогда🫠

С Рождеством!

Принято, отработаем🫡

Только завтра, а то вставать рано

горшок, питон, флаг, этикетка, утюг, пицца, контрразведка, розетка, филармония, марафон

Мы просто гигантские молодцы!)

Спасибо!)🥴

Без понятия, но коммент оставлю🥴

Ого!

Прям ОГО!

Спасибо огромное, было крайне приятно читать такой расширенный отзыв, больше похожий на рецензию). Несмотря на описание многочисленных косяков

Насчет опечаток и прч — да, есть подобные огрехи, но они все будут исправлены к выходу последней главы(я на редактуру просто отправил, когда книга будет завершена, уже все в этом плане будет нормально)

Единственное, отмечу, что Мечтателю, по сути, нравится убивать, поэтому он не жалеет патронов, но это момент ещё раскроется. Плюс, опасно подходить к зверям, которые могут тебя кусануть(что в дальнейшем и произошло).

Насчет взаимоотношений между Гг и его спутником — есть такое, немного недокручена рефлексия, но дальше будет намного больше)

В общем, спасибо ещё раз, я приятно удивлен подобной отдачей🥰 

Спасибо огромное за отзыв, даже не представляете, насколько приятно было это прочитать)

Ну, первоначально я вообще думал остановится на коротеньком рассказе, но потом передумал

Не брошу. Ещё раз благодарю за обратную связь)

Где ты был раньше🥲

Я уже проснулся🥴

Добрый вечер, вдруг получится — постапокалипсис, антиутопия, внутренний конфликт, щепотка псевдофилосфии и серая мораль.

Все это в романе, который ещё только пишется — «Мечты уходят колоннами в пустоту».

Заранее спасибо)

Ооо, поздравляю!

Спасибо. Я тоже не всегда понимаю, что вообще пишу и зачем. Просто иногда единственный способ хоть как‑то собрать себя — это выложить словами то, что внутри. Остальное уже неважно.  

Добрый вечер!

Вот кстати да, я об этом и хотел поговорить.
ИИ как инструмент - штука очень удобная, но он никогда не сможешь передать грамотно эмоции, которые ты передаешь через персонажа. Описать вещи, подогнать сюжет, чтобы избежать логических дыр - да. Эмоции, состояния, речь - никогда. Это прям чувствуется, когда читаешь текст ИИшки, какой-бы прокаченной она не была. 

Я ненавижу вытаскивать вещи из стиралки.
Мне лень. Почему они сами не сушатся. 

Хз. Обложка это дорогое удовольствие, на самом деле, я вот по дружбе знакомого художника попросил написать, там прям крутая обложка вышла. А тут с ИИ - просто нужно уметь работать, подбирать качественный промт, заниматься этим не минут 15, а часами, это же инструмент, при качественном использовании он может выдать приемлемый результат.

Спасибо)

Боже, за ППР просто я бы десять тысяч пальцев вверх поставил, музыка у них огненная конечно.
Ну и Blink конечно, это бессмертная классика, как по мне)

Держим огонь. Спасибо за пинок вверх  

Ну, сожалеть, не значит учится на ошибках

А вообще да, логично. У меня так последние пару лет, все веселятся, а ты такой за столом сидишь, думаешь…

И то верно.
С наступающим!)

Это прям база, бывает такое, когда постоянно мучаешься и вроде над крутой идеей, которая тебе нравится, корпеешь ОЧЕНЬ ДОЛГО

А бывает, когда за день какую-то фигню написал, перечитываешь, а это прям добротный рассказ получился, хотя ничего в него особо не вкладывал(ну кроме денег на сигареты и энергетики))

Дееее, конечно нужно.

Мне прошло пришла в голову сцена из одного произведения, что я уже закончил, и решил устроить такую маленькую сцену встречи для персонажей.
В том контексте оно работает, а так, может для чего нибудь иного использую🥴

Окей, на «ты» действительно лучше)

По-мне как концовка прям хороша, а время, ну, постоянно ставлю себе внутренние дедлайны, стараюсь поддерживать самодисциплину(не помогает(()

В опустошённом катастрофой городе, где с неба льются кислотные дожди, а улицы контролируют вооружённые группировки, пересекаются пути двух изгоев: бывшего школьного учителя Бархата и наёмника Мечтателя.

Вместе они пробираются сквозь руины, сталкиваются с одичавшими тварями и фанатичными сектантами, постепенно раскрывая друг перед другом свои истории и мечты.

Это история о том, как война стирает границы между жертвой и охотником, а мечты превращаются в могильные камни на пути сквозь мёртвый город.

Роман в жанре постапокалипсис/антиутопия 

https://author.today/work/520243

Прошу прощения, что так долго, с работы только приехал

Ваш рассказ очень смешной, я прям посмеялся с концовки)

Спасибо кстати за идею, надо использовать то, что написал, крутой интерактив)

    Редкие капли дождя медленно стекали с опустевших веток деревьев. Гниющие листья покрывали землю у моих ног оранжевым ковром, смешивались с грязью, становились прибежищем для вырвавшихся наружу после вчерашнего дождя червей. 

    Докурив третью сигарету за последние полчаса, я медленно кинул её на землю. Она, подчиняясь гравитации, с силой ударилась об земную твердь, разбрасывая огненные искры вокруг. 

    Сердце стучало как барабан, тело ходило ходуном от волнения. Меня натурально трясло. Да, уже был конец ноября и на улице бушевал привычный для этого времени города ледяной ветер, от которого совсем не спасало мое кожаное пальто, но эти факты отнюдь не были причиной беспокойства. 

    Что я здесь делаю? 

    Этот вопрос терзал мозг все утро. Он мучил меня, когда пальцы привычно открывали флакон дешевых духов, и даже во время завтрака в кофейне. 

    Рука нащупала чек в кармане. Последние деньги ушли на еду, надо уже научится готовить самому…

    Внезапно перед глаза возникла фигура. Девушка в коричневой куртке и черной юбке медленно шла ко мне. Ветер играл ее прекрасными белоснежные волосами, а она, завидев мое сутулое тело, легко улыбнулась. 

    Сердце снова забилось, меня бросило сначала в жар, а потом в холод, будто подхватил малярию после тропического циклона. Я сделал шаг навстречу, пытаясь улыбнуться ей в ответ. 

— Ты чего так кривишься? — она рассмеялась, подойдя ближе, — будто ягод жимолости съел!

— Прости, Лотти, — неловко промямлил я, — просто настроения нет. Не называй меня так больше. 

Улыбка не уходила с её глаз, она грела меня своим блаженным теплом, но слова девушки сковали мою душу непробиваемым льдом. 

Эта антитеза удивляла, нещадно била по моим чувствам. В памяти всплывала сцена нашей последней встречи, но я усердно гнал её подальше. 

Мы стояли и молчали, тупо уставившись друг на друга. Время, как и тогда, будто остановилось. 

По дороге пролетали машины, мимо шли прохожие, даже белка, шурша листвой, рыжей молнией пробежала рядом, неся в зубах что-то отдаленное похожее на маленький початок кукурузы. 

Но мы не обращали на это внимание. Был я, сутулый и небритый, с усталыми, впалыми глазами и она. 

Прекрасная, стройная и жизнерадостная.

Я снова посмотрел на нее. Глаза подметили странную деталь, которой не должно было быть сейчас. 

Из под груди девушки торчала резная рукоять кинжала. 

— Руслан, — она мгновенно закипела, заметив мой взгляд, — ты скажешь хоть что-то?

— Шарлотта, — не понимая, что происходит, ответил я, — что с тобой случилось?

— Ничего! — девушка занервничала, явно давая понять, что разговор начал её раздражать, — зря я согласилась на эту встречу, твою то мать!

Слова срывались с её губ нескончаемым потоком, а я просто смотрел на нож. Рукоятка выглядела до боли знакомой, но откуда?…

Голос Шарлотты потихоньку стихал, девушка бледнела и румянец медленно сходил с её щек. По куртке расплывалось кровавое пятно, я бросился было к ней, но тут что-то теплое стекло по моему уху.

Трясущимися пальцами достал телефон, включил фронтальную камеру.

Ноги предательски за тряслись. Низ живота похолодел, а сердце будто рухнуло в каньон, наполненный соленым ужасом и поглощающим страхом. 

В районе виска зияло пулевое отверстие, из которого рывками выходила черная, кипящая кровь. 

Не в силах более смотреть дальше, я убрал телефон. Мой мозг просто не понимал, что происходит и взгляд снова упал на Шарлотту. 

Но её больше не было.

Я стоял один посреди обугленных, сожженых деревьев. Вокруг — лишь серый пепел и черная, безжизненная земля.

Абсолютно один. Мертвый человек в мертвом мире.

Ребра, крыса, джинсы, лепрекон, чипсы, работа, снег, лимонад, форма, министр

Ахахаха, звучит логично, только жаль, что голоса и слуха музыкального нет()))

Так бы с радостью

Очень точный образ. Мне близко — особенно момент про то, что важен сам бросок. Иногда не ради волн, а чтобы доказать себе, что ещё живой..

Спасибо, что откликнулись. Рад, что зацепило. На самом деле, тема вроде заезженная, но мне интересно копнуть не сам апокалипсис, а то, что остаётся от людей после него — внутри. Буду рад, если заглянете на следующую главу, дальше всё только плотнее.

P.S. скобки - это база🥰 

Спасибо, что откликнулись. Рад, что начало зацепило — дальше будет сильнее. За «О книге» отдельное спасибо, глаз у Вас чуткий, уже исправил).

Иногда достаточно одного отклика, чтобы понять — чувства не ушли в пустоту.
Спасибо тебе