Мне было одиннадцать, когда я впервые взялся за ручку не для решения задач и примеров, а для того чтобы выплеснуть мысли на бумагу.
Тогда еще не было благ информационной эры, текстовые редакторы на стареньких компьютерах были роскошью, а вдохновение я черпал из пахнущих краской страниц, тех книг, что мне покупала мама. Именно благодаря ей я приобрел любовь к литературе - в большой степени не классической, а той, что дарила ощущение чего-то магического.
Фантастического.
Иного.
Я рос на Толкиене, Хайнлайне, Роллинг, читал российских фантастов и грезил собственными историями. Помню тетради листов на сорок восемь, исписанные корявеньким почерком, с уймой грамматических ошибок, с зачеркнутыми и переписанными вновь абзацами.
Проба пера, рукописи, что никто никогда так и не прочитал.
Где-то они так и лежат - строчки того маленького меня, свернутые меж пластами прожитых лет. Но я не горюю, ведь раз сотворенные - миры продолжают существовать. И герои, вдохнувшие мою душу - оживают. Пусть неизвестные никому, они навсегда перестают быть пустотой, обретая форму.
И я могу снова прийти к ним, стоит только потянуться вглубь.
Я взрослел, а мое желание писать горело внутри негасимой искрой, несмотря на рутину жизни. Знакомо ли вам это чувство, когда перед сном, закрыв глаза, ты будто шагаешь в другую реальность - созданную тобой, а может и существующую где-то. Придуманные сюжеты, герои и злодеи - все это было только в моей голове, но этого мне стало мало.
А может этого мало стало им - ни в чем нельзя быть уверенным наверняка!
Поэтому, встречайте!
Моя героическая попытка писать не только для себя. Мой шаг по тропе авторства, этакий вызов самому себе, где попытка - уже приз. Где каждое прочтение - уже воодушевляет, а каждый новый читатель - вдохновляет.
Случайный ли Вы гость тут или не совсем - для меня все едино. Вы мой маяк, сверкающий в море ненаписанных еще слов.
И за это - спасибо Вам!
Тому, кто строчек ищет танец,
Где, как поклон, идет пролог,
Где старец юн, а юный - старец,
Где можешь то, чего не мог...
Тому, кому не нужно красок,
Чтоб наносить на холст мазки,
Чтоб настоящим быть - без масок,
Быть полным счастья и тоски.
Тому, кто верит в силу слова,
Кто был драконом и глупцом,
Кто каплей с неба падал, снова
Героем был и подлецом...
Бродящий тропами историй,
Тебе священный пилигрим -
Очаг и кресло, дом средь взгорий,
Приют, спасающий от зим.
