Я родился в косой деревне, где праздник — это если сосед сдох и можно побухать. Я рос социопатом, прятался в заброшках, учился читать по идеальным вензелям в старой тетрадке отца, которую потом благополучно проебал.Я думал, что умею просчитывать траектории и ходить между капель дождя. Но жизнь засунула меня в медленно варящуюся кастрюлю брака-психопатии на семнадцать долгих лет. Я орал в пустоту заполярной ночью под ёбаные безответные гудки телефона доверия, пока потная шапка примерзала к башке, а в лоскуты обветренных губ билась сумасшедшая песня "Рамамбухарумамбуру".Это история о том, как переломать себе всё, выблевать с кровью внутренний ад, вытащить эго из подполья и сквозь двести километров слепого ночного дождя доехать до тишины. И узнать, что лопнувшее от любви к сыну сердце — на самом деле не одноразовое.Всё это является бредом, навеянным тяжелым отравлением мухоморами в холодную осень, и ничего общего с реальным миром не имеет.»