Всё когда либо возвращается бумерангом.
Тут собраны не большая часть стихов/проз того что я писала
В углах комнаты, сплетаясь с тиканьем часов,которое Виктор ненавидел всей душой. Каждый щелчок секундной стрелки вонзался в виски,будто иголка, намертво пришивающая его к бесконечности ночи. Спать? Нет. Сон давно стал для меня мифом, сказкой, которую Анна тщетно пыталась вложить ему в голову за час сеансов.
«Дышите глубже, Виктор. Представьте лес...реку...». Но что толку от рек, когда внутри —пустыня, растрескавшаяся под солнцем безысходности?
Он сжал ладонями висок, пытаясь выдавить из памяти вчерашний диалог. Голос Анны,
обычно мягкий, как шерсть, вдруг стал резать:«Вы блокируете помощь». А что, если она права? Что если эта яма, в которую он проваливается глубже с каждым днём,выкопана его же руками?На столе мерцал экран телефона — уведомление от
неизвестного номера: «Завтра всё изменится».Спам, решил он, стирая сообщение. Спам, как всё остальное.Но где-то в подсознании, под грудой разбитых надежд, шевельнулось щемящее чувство будто лёгкий ветер перед ураганом.
«Дышите глубже, Виктор. Представьте лес...реку...». Но что толку от рек, когда внутри —пустыня, растрескавшаяся под солнцем безысходности?
Он сжал ладонями висок, пытаясь выдавить из памяти вчерашний диалог. Голос Анны,
обычно мягкий, как шерсть, вдруг стал резать:«Вы блокируете помощь». А что, если она права? Что если эта яма, в которую он проваливается глубже с каждым днём,выкопана его же руками?На столе мерцал экран телефона — уведомление от
неизвестного номера: «Завтра всё изменится».Спам, решил он, стирая сообщение. Спам, как всё остальное.Но где-то в подсознании, под грудой разбитых надежд, шевельнулось щемящее чувство будто лёгкий ветер перед ураганом.