Багги

Проснулся. Боль, кровь, железо вместо ног и головная боль, как будто сдох, воскрес и снова сдох — но уже по диагонали.
Память как швейцарский сыр: ничего толком не помню, кроме одного —
я в мире RWBY.
И, по закону жанра, не кем-нибудь, Жонам Раком, а Меркурием чёртовым Блэком — хромым место ног, беспокойным и, мать его, опасным.

Теперь я — бывший злодей, второсортный приспешник психованной фаер-бабы.
(Что б меня Гримм сожрали.)

Тут тебе и академии, и монстры, и охотники, и дети с мечами, которые кричат "Дружба!".
А я — с ногами-протезами, без ПТСР, но с нехилым списком проблем.
Сидеть в танке не выйдет — Синдер может придти за мной, и я явно не хочу обниматься с ней в аду.
Знаете, что самое смешное?
Я не хочу никого спасать.
Я хотел просто дожить до ужина.