Грязный Мартини

Выбираю себе чтиво в книжной лавке. Мимо проходят, какие то мамки. Три толстушки с айфончиками и при бабле. Ненавижу когда такие заостряют взгляд на мне. Одна берёт томик Булгакова, у которого ноздри - слышат запах, а герои - мыслят задом, но зато не ругаются матом. Политика, фэнтэзи, да убийства. Шкура занята поиском смысла. Другая хватает "над пропастью во ржи" Сэлинджера Джерома. Все бабы держат эту гадость дома. Они до одури готовы читать про смелых детей, сбежавших из дома, а сами...