Кассиан Норвейн

В мире, где мысль — оружие, а доверие — преступление, две души нарушают последний закон. Она — Гид, изгнанная за то, что спасла жизнь. Он — Эспер, потерявший право выбора. Их связь — Созвучие , судьба, запрещённая древними правилами. Они не ищут любви. Они бегут от теней, пожирающих разумы. Они ищут правду. А находят друг друга. Но каждый взгляд — риск. Каждое прикосновение мыслей — шаг к пропасти. Потому что главное правило Астарии: «Не входи в разум любимого — иначе ты...

— Я боюсь, что ты и правда можешь, — ответил я честно, не скрывая страха. Мои пальцы сами потянулись к ней, осторожно коснулись контура ключицы — как будто проверяя, настоящая ли она. Айра не отстранилась. Наоборот — медленно повернулась, чтобы встретиться со мной взглядом. В её глазах была ночь, полная звёзд и тайн. Мы утонули в этом мгновении, забыли обо всём — о времени, о мире, о себе. Я не выдержал первой паузы, склонился к ней и поцеловал. Не колеблясь, не задумываясь. Просто — потому...

Воздух мгновенно изменился. Было не просто прохладно — он будто сгущался вокруг нас, тянулся влажными нитями по коже. Запах цветов усилился, но теперь в нём была и другая нота — железо и зола. Свет от моего светлячка, запертого в стеклянной колбе, дрожал на стенах, разгоняя тьму медленно, неохотно. Айра шла чуть впереди, напряжённая, будто натянутая тетива. Я чувствовал, как дрожат её пальцы на рукояти ножа. — Что это… — пробормотала она. — Вон там… светится? Я прищурился. На краю...

В этот момент в дверь постучали. Не громко — два коротких удара, затем пауза. Я напрягся. Кто-то терпеливый или вежливый. Или оба сразу. Я взглянул на смесь, потом на дверь. Снова на смесь. — Только не взрывайся, прошу тебя, — пробормотал я и встал. Подошёл к двери, вытер руки о фартук, на котором уже давно невозможно было разобрать, откуда какая грязь, и открыл. За дверью стояла Айра. Та самая. Вроде как травница, вроде как колючая, и определённо — умеет появляться в самые неожиданные...

https://author.today/work/465570 Машина стояла у самого угла стоянки — старая «Тойота Королла» 1993 года, цвета мокрого асфальта, с матовыми фарами и царапиной вдоль двери. Металлический корпус блестел каплями дождя, как облезлая черепаха после купания. Подойдя, я нащупал в кармане ключ. Метка снова не сработала с первого раза — привычный раздражающий щелчок, как упрёк за всё. Тронул кнопку ещё раз — фары мигнули, замки щёлкнули. Открыл дверь. Внутри пахло тканью, старым кофе и влажной...