20
20
160
160
Заходил
Когда-то его называли Поэтом.
Теперь он — просто мужчина с бутылкой в руке, смотрящий на мир сквозь пелену алкоголя, цинизма и собственных галлюцинаций.
Он живёт в полузаброшенной квартире, пишет стихи, которые не публикует, и разговаривает с теми, кого давно нет. Его прошлое — это мозаика из утраченной любви, смертей, предательств и слов, которые он так и не сказал. Его настоящее — бесконечная пятница, которую он топит в виски, чтобы не слышать голоса внутри.
Он отказался от себя. От своей боли, от своей мечты, от права на счастье. Он не просит спасения — он даже не уверен, что хочет быть спасённым.
Это не история о том, как человек теряет всё. Это история о том, как он теряет себя. Постепенно, осознанно, почти с наслаждением.
Он стоит на краю, и перед ним пропасть. Вопрос лишь один: сделает ли он шаг вперед? Возможно ли начать новую жизнь тому, кто уже себя похоронил?
Теперь он — просто мужчина с бутылкой в руке, смотрящий на мир сквозь пелену алкоголя, цинизма и собственных галлюцинаций.
Он живёт в полузаброшенной квартире, пишет стихи, которые не публикует, и разговаривает с теми, кого давно нет. Его прошлое — это мозаика из утраченной любви, смертей, предательств и слов, которые он так и не сказал. Его настоящее — бесконечная пятница, которую он топит в виски, чтобы не слышать голоса внутри.
Он отказался от себя. От своей боли, от своей мечты, от права на счастье. Он не просит спасения — он даже не уверен, что хочет быть спасённым.
Это не история о том, как человек теряет всё. Это история о том, как он теряет себя. Постепенно, осознанно, почти с наслаждением.
Он стоит на краю, и перед ним пропасть. Вопрос лишь один: сделает ли он шаг вперед? Возможно ли начать новую жизнь тому, кто уже себя похоронил?