Hell 0

Мои миры живут у вас за спиной, пока вы читаете. Они дышат вам в спину холодом забытых легенд, а их тени — не декорации. Они шепчут. На языке, который вы понимаете, но боитесь признать. Их правда оставляет на губах привкус ржавчины и полыни.

Светлые идеалы? Пройдите по ним босыми ногами — ощутите, как обугленные края обещаний впиваются в кожу. Как пепел былых клятв прилипает к пальцам и не стряхивается.

Мои истории — не о войне светлого с тёмным. Это медленное падение в бездну, где каждый встречает свое отражение в зеркале неизбежности.

Здесь нет рыцарей. Нет героев. Есть только люди — с руками, испачканными в той самой тьме, которую они клялись победить. Их сердца — разбитые сосуды, но они всё ещё пытаются удержать в ладонях несколько капель чего-то настоящего. Страха. Ярости. Даже любви.

И когда они лгут, предают, убивают — их глаза всё ещё ищут в вас отражение. Потому что даже в самой чёрной правде есть частица той красоты, ради которой стоит существовать.