Заходилa
Я Даша, прирожденный писатель. Конечно, это шутка, ведь насколько моё творчество интересно современникам, и будет ли интересно потомкам, судить отнюдь не мне. Возможно, моя писанина вообще не имеет художественной ценности. Я отношусь к этому легко, и не рефлексирую. Но сейчас шутка была о другом.
Прирожденный писатель — это о том, что из всех занятий в этой жизни, из всех профессий и навыков самый интересный для меня это писательство. Именно этому мне хочется учиться, именно в этом мне хочется оттачивать навыки, именно этим мне хочется заниматься. Именно так я и заявила маме в три года: хочу стать журналистом! Да, в те годы смысл в эту фразу я вкладывала совсем другой. Тогда я считала, что просто буду перелистывать журналы целыми днями. Но ведь и это стремление было неспроста: такие непонятные, стройные, строгие ряды букв просто завораживали!
Чуть позже я научилась читать, в четыре, вроде бы года — за историческую точность не поручусь, но это было очень рано. Научилась читать и пропала. Книги с тех пор я, в общем-то, не читаю. Я глотаю их, поглощаю целыми сериями, целыми, циклами. Если автор мне понравился, то, считай, нет у него шансов скрыться от меня. Я прочту его полностью. От первой книги до последнего эссе. От строчки до точки. Но в детстве я читала просто вообще всё, до чего могла дотянуться. Гоголь, отлично. Маленький принц, ещё лучше, Вальтер Скотт, скучновато, но тоже сойдёт. Сказки дядюшки Римуса. Лимерики. Басни. Газеты. Журнал Новый мир. Журнал Мурзилка. Вообще всё.
Примерно лет в семь или восемь, а к тому времени я уже прочла какое-то огромное количество бессистемного чтива, я уверилась в том, что:
— Во-первых, в школу мне ходить больше незачем, всё и так можно прочитать в книгах.
— Во-вторых, я могу написать роман. Я и написала. Роман имел обложку (недораскрашенную) фиолетового цвета и название. А также полную интриги первую строку "Однажды на камне появилась ДВЕРЬ!!!!!". После чего я решила, что книги писать слишком скучно, и лучше уж я продолжу их читать.
Первая настоящая, пусть и очень тоненькая книжка стихов была мной опубликована в возрасте двенадцати лет. Не уверена, что она сохранилась хоть где-то, кроме мамы, но всё же она была. С черно-белыми картинками, с подборкой стихов на десять страниц. Стихи были очень детские, наивные и не самые гениальные. Но для этого возраста — неплохие. Сегодня, конечно, я не вспомню ни один из них.
Дальнейшая жизнь сложилась таким образом, что мечта поступить на журфак разбилась о быт. Я попросту влюбилась и вышла замуж почти сразу после школы, и к девятнадцати годам стала матерью семейства. Конечно, ни о каком писательстве, или дальнейшей учёбе речи быть не могло. Нужно было выживать, на дворе было начало двухтысячных, и до нашей привычной сытой безопасной сегодняшней жизни было ужасно далеко. и, конечно, как все мы знаем, нет ничего более постоянного, чем временное. Так я и застряла в роли матери и рабочей лошадки примерно лет на пятнадцать.
Так что вернулась к мысли о писательстве я очень не скоро. В жизни должно было произойти очень много всякого, и всё должно было завершиться личной трагедией, чтобы я снова начала писать. Чтобы я поняла, что, в целом, только это и есть настоящая мечта всей жизни, и настоящее желание. И то что я хочу и могу делать. И, смею надеяться, делать неплохо.
Так что я пишу здесь свои тексты для вас. Я думаю о вас, когда пишу эти тексты. Это непередаваемое чувство, думать, предвкушая: "О, а вот этот момент точно будет забавным и мой читатель улыбнётся". Или растрогается. Или полюбит этого героя. Всё это только для вас, читатели. Я благодарна каждому подписчику за поддержку. Я очень ценю каждого из вас, и стараюсь писать так, чтобы вам было интересно.
