Евгений Васин

Мальчик чуть поморщился, ступая по снегу, но подошёл к загадочной дыре. Достаточно большая, но не слишком. Юджин бы наверно смог через неё перепрыгнуть. А вот вода там странная. Чёрная-чёрная и пахнет лакрицей и ещё чем-то.
- Прислушайся, - сказала фрау Кугель.
И тут Юджин понял, о чём она. Из тёмной воды звучала колыбельная. Тихая нежная песня. Мама пела её. И это её голос, оттуда, с глубины. Он пробивался сквозь толщу тёмной жидкости.

Госпожа Измогилова, урождённая Климушкина, лежит на белоснежных простынях, утопая в подушках, и бледностью лица гармонирует с постельным гарнитуром. На голове чепчик, почти на глаза надвинут. Лежит и что-то губами лепечет. Не разобрать. Да и что умного сказать может?
- Ну-с? – машу рукой, мол, давай, Камердинер, рассказывай.

Жизнь одного дома глазами домового