Пятнадцать лет я писала фэнтезийный роман, а когда наконец собралась показать его издателю, умерла от чумы. В двадцать первом веке. В отеле. Если всё так плохо, можно же было просто сказать!
Теперь я в мире собственной книги, за несколько сотен лет до её событий. В Столице назревает мятеж, магия меня не слушается, а единственный человек, согласившийся мне помочь, явно что-то скрывает.
Казалось бы, я автор, мне и карты в руки! Только всё, что происходило до начала моего романа, я описала буквально в двух словах. И теперь приходится разбираться, как выжить в подробностях, которые я поленилась придумать.
А ещё желательно научиться держать язык за зубами. Потому что в этом мире знание будущего может оказаться куда опаснее, чем его незнание.