Заходилa
Я не писала больше десяти лет.
А раньше — писала запоем. Утопала в своих историях, жила вместе с героями, влюблялась, страдала, смеялась с ними. Это было как дыхание: легкое, нужное, настоящее.
В меня никто не верил. Только я — и один человек.
Человек, который говорил: "Однажды я буду держать твою книгу в руках."
Она была моей тихой силой. Моей опорой. Моим светом.
Когда ее не стало — все рухнуло.
Я пыталась писать.
Пыталась вернуться.
Но боль сковала так крепко, что внутри стало пусто.
Ни слова не рождалось. Как будто вместе с ней ушла и моя история.
И только сейчас, спустя годы, я снова берусь за это.
Медленно. С дрожью.
Но — по-настоящему.
Потому что где-то там, далеко, она, может быть, видит.
И, возможно, снова гордится мной.
Все это — ради тебя, бабушка.
