NellOff

Я поэт, ты — тишина, Ты рисуешь — я сгораю. Между нами — полстраны, И слова, что не стихают. Ты — как кисть в вечерний шторм, Я — перо в руках бессонных. Мы с тобой — один аккорд, Только в разных, увы, колоннах. Ты — художник, я — строка, Ты — мазок, я — вдохновенье. Ты рисуешь облака, А я плачу в их отраженье. Не виню тебя ни в чём — Может, так и должно было. Ты влюбилась в лёгкий сон, А я — в сердце, что забыло… Я — поэт, а ты — сюжет, Недописанный когда-то. ...

Мы — история, выжженная в тканях времени. В каждом жесте пульсирует отголосок тех, Кто жил до нас; в каждом слове — крошка вечности. Ты творишь её, даже не осознавая — дыханием, Взглядом, случайной тенью, упавшей на чьё-то сердце. А она творит тебя — медленно, неумолимо, как река точит камень. История не в книгах, не в играх, не в памятниках. Она в тебе — в боли, в любви, в том, что ты оставишь после себя. В этом её вечный смысл. В этом твоя вечная правда.

Я ждал кого-то — сам не знал кого. Снег ложился тихо, мороз щипал лицо. И вдруг пришла она — девчонка, ростом метр шестьдесят. Я пригласил её пройтись, и она согласилась. Мы гуляли — час, может два, хотя во сне время течёт иначе. Я предложил зайти домой, согреться от холода. Она кивнула. Но как только дверь открылась, она повернулась и ушла, оставив лишь лёгкий след духов и странное, тёплое чувство в груди. Заходите в мою группу тг.

Requiem. Во мгле, где свеча догорает без глаз, Я шепчу не молитву — прощальный рассказ. Где ни лик, ни ответ, ни у ангелов вестий — Лишь requiem — как отблеск на ржавом кресте. Здесь усталость не просит прощенья у дней, Здесь безмолвие — брат, а не страх перед ней. Ты идёшь не один, за тобой — чей-то след… Requiem, мой покой, ты — как вечный обет. Не рыдай, если встретишь меня на холме — Я нашёл своё "больше" в забвении теней. Там, где сердце моё перестало стучать — ...