Лидия Платова

Не каждый писатель сумасшедший

В этой истории вы не найдете ни призраков, ни монстров, но в ней есть люди. И от этого она ужасна.

Они были от меня метрах в ста пятидесяти, но мне казалось, что я бегу слишком долго и никак не могу добежать.
- Шухер! – крикнул конопатый мальчишка, заметив меня и все кинулись врассыпную, как утки из камышей. Только избитый парень лежал не двигаясь, спиной ко мне. Подойдя, аккуратно положила ему ладонь на плечо.
- эй, ты как? Живой?
Заглянув в его лицо, я увидела разбитые губы, из которых сочилась кровь.
- Нормально, - дернул он плечом, скидывая мою руку, - отвали.
Обойдя его с другой стороны, я села рядом прямо на землю.
- Встать можешь?
Не удостоив меня ответом, одной рукой придерживая живот и опираясь на другую, приподнялся. Я видела, как он морщился от боли, но помогать ему не стала, все равно не примет помощь.

Воронцов давно мечтал уехать в деревню, на настоящий мужской отдых - баня, рыбалка. Но он даже представить не мог, куда его приведет эта дорожка. События, мистические или нет?

Хата, сложенная из некрашеных бревен, потемневших от времени и сырости, стоит покинутая и жалкая. Один бок ее просел, отчего заметно съехала крыша. Деревья тянули к небу сухие ветви, больше похожие на узловатые старческие пальцы. Жухлая трава грязными клочьями разбросана по участку. Участки соседей пестрели ярко окрашенными фасадами и лишь этот словно мертвый остов. Раковая язва на нежнейшей коже. Но пугала не общая заброшенность. Казалось, этот дом жил и Воронцов чувствовал его дыхание.