Заходил
Я однажды сел писать сто слов — и не заметил, как получилась небольшая книга. До этого работал в местах, где слова требовали подтверждения делами, и в этом сравнении обычно проигрывал.
Живу там же, где и все мы: между «надо» и «некуда деваться», с периодическими заездами на кухню за чаем.
Считаю, что человек состоит не из белка и жира, а из того, что его греет: мандарин в кармане куртки, старый кот на диване, чужой смех в коридоре. Не верю в нейросети, которые пишут стихи, — потому что сам иногда в них не верю. Люблю точку в конце сообщения и не люблю слово «партнёр» применительно к тем, кому кладут в карман мандарин.
Прошу передать читателям: «Если моя книга делает вас чуть теплее — значит, я сделал всё правильно. Если нет — проверьте, не забыли ли вы включить себя».
