Ларк Батори

Человек, облачённый в увесистый, но не сковывающий движений защитный костюм, бегал от одного зелёного ящика с боеприпасами к другому, не жалея сил даже на то, чтобы сделать кувырок, уклоняясь от летящих в него пуль. Выкинув пустую обойму от HK MP5, он зарядил следующую. Выглянул из укрытия... лишь чтобы заметить чужую пулю, мгновенно погрузившуюся в его правый глаз.

Затухший мир, 2138 год. Светлые глаза смотрели сквозь одностороннее тонированное окно на то, как природа доживает свои последние годы.

Маленькая девочка, чьи волосы были цвета вороньего крыла, с улыбкой бегала по коридорам величественного замка, совсем не подозревая, что за ней наблюдали.

Герман Спэрроу, именно это имя прозвучало во всех пяти морях. Оно обозначало сильнейшего, бездумного авантюриста, за чью голову назначена награда в десятки тысяч золотых фунтов. Он — безумен, но он — просто человек.

Пурпур это цвет любви, единственной, настоящей, которая даже сейчас окутывала душу маленькими ниточками, прошивала на этом мнимом сгустке, где-то внутри человека, свои милые узоры, и совсем не оставляя там шрамов от уколов иглой.

Вновь этот треск, противный, инстинктивно отторгающийся всеми фибрами души, протяжно длящийся целую вечность. С каких пор звук битого стекла стал привычным? С каких же пор кто-то трепетно берёт самые малые осколки голыми пальцами, пытаясь судорожно вернуть сломанному прежнюю форму?