Заходил
Нету страха забыть каждую секунду, я делаю мир, потом, когда закончен, он начинает новый, и он остаётся в памяти надолго... Я не могу забыть, как бы ни старался... А запомнить новые знания тоже не могу, я называю это перегрузкой... Сейчас я с лёгкостью могу рассказать тебе о +20 мирах, которых я до сих пор помню... Из-за этого я не могу вспомнить, что я делал вчера... Поэтому я спрашиваю, что мне делать?
Да работает но голова начинает слишком быстро перезагружаться... Так вышло из-за обстоятельств можества лет. Моя фантазия слишком развилась вот и причина
Но тяжело когда они на постоянной основе...
Мой разум... Мой крах. Я пишу через боль. Я прожил их жизни. Они — остатки меня... Мне больно.
Больно, очень. Я сыплюсь, но держусь. Каждая история — часть меня, часть воображения, которое губит... Не могу думать, оно выходит из себя... Я теряюсь: какой день, какой год, я... Я не помню, кто же я? Я мученик своего потерянного здоровья...
Честно, изо дня в день мой разум кипит.
Я не могу учиться и читать, мне под силу только писать... И я держусь из-за ваших просмотров. Благодарю, что дарите мне улыбку, когда мне так больно...
Мой разум... Мой крах. Я пишу через боль. Я прожил их жизни. Они — остатки меня... Мне больно.
Больно, очень. Я сыплюсь, но держусь. Каждая история — часть меня, часть воображения, которое губит... Не могу думать, оно выходит из себя... Я теряюсь: какой день, какой год, я... Я не помню, кто же я? Я мученик своего потерянного здоровья...
Честно, изо дня в день мой разум кипит.
Я не могу учиться и читать, мне под силу только писать... И я держусь из-за ваших просмотров. Благодарю, что дарите мне улыбку, когда мне так больно...
Мой разум... Мой крах. Я пишу через боль. Я прожил их жизни. Они — остатки меня... Мне больно.
Больно, очень. Я сыплюсь, но держусь. Каждая история — часть меня, часть воображения, которое губит... Не могу думать, оно выходит из себя... Я теряюсь: какой день, какой год, я... Я не помню, кто же я? Я мученик своего потерянного здоровья...
Честно, изо дня в день мой разум кипит.
Я не могу учиться и читать, мне под силу только писать... И я держусь из-за ваших просмотров. Благодарю, что дарите мне улыбку, когда мне так больно...
Мой разум... Мой крах. Я пишу через боль. Я прожил их жизни. Они — остатки меня... Мне больно.
Больно, очень. Я сыплюсь, но держусь. Каждая история — часть меня, часть воображения, которое губит... Не могу думать, оно выходит из себя... Я теряюсь: какой день, какой год, я... Я не помню, кто же я? Я мученик своего потерянного здоровья...
Честно, изо дня в день мой разум кипит.
Я не могу учиться и читать, мне под силу только писать... И я держусь из-за ваших просмотров. Благодарю, что дарите мне улыбку, когда мне так больно...
Написал комментарий к посту Почему мне нравится писать?
Если вы не разделяете моё мнение, зачем читать и после еще и посту дизлайк кидать?