Дура

ДУРА

Осенью я жалею, что я не Пушкин и не могу восторженно описывать серое небо и крупные капли косого дождя, барабанящие по моему окну и наружному подоконнику. Пейзаж за стеклом можно назвать почти живописным: это мокрые крыши домов Старого города, видна часть шпиля собора Святого Петра и внизу редкие прохожие под цветными зонтами. Меня всегда удивляют люди, которым в такую погоду не сидится дома. Откуда-то издалека возникает соблазнительная мысль поправить эту непогоду изнутри – стаканом хорошего портвейна. Вот как раз в этот момент затарахтел мой испорченный дверной звонок.
Передо мной стояла очень симпатичная и ухоженная женщина. С первого взгляда я её даже не узнал, а потом от удивления, наверное, даже рот открыл: «Твою мать, это ты, что ли, дура?»
Светку в нашем районе знали многие и любили за её доброту и отзывчивость к одиноким, тогда ещё молодым, жаждущим женской ласки особям мужского пола. Одним из таких неугомонных в то время был и я.