Представьте себе, что вам в руки попалась обгоревшая и частично истлевшая рукопись.
Многие страницы отсутствуют, многих строк - не разобрать.
Получившиеся отрывки можно читать как стихи, но разобрать, что же было пропущено нынче невозможно.
Зато то, что осталось, можно считать стихами о любви... В большинстве своём.
Примечания автора:
Однажды я придумал просто замечательное стихотворение. Оно родилось сразу, строчка привязывалась к строчке без какого либо напряжения. Я был влюблён без памяти, ярко светило Солнце... И записывать текст было совершенно нечем.
Естественно, пока я добрался до дома, я позабыл примерно половину. И придумал её заново настолько, насколько смог вспомнить, оставив лакуны там, где воспоминания ни к чему не приводили.
Что же, немного подумав я решил, что из "бага" нужно делать фичу. И придумал цикл стихотворений, в которых по задумке от изначального текста оставалось довольно мало.
У меня была надежда, что когда-нибудь я допишу их все до полного... Но эта надежда не оправдалась.
Twitter
