Нет ничего лучше, чем чувствовать свою универсальность, гибкость рук и ног, чем слышать стук крохотного сердца, но порою чувства эти запаздывают, отрываются и лопаются, как струны. Что интересно... Струны безжизненны и не нужны без формы, поддерживающей их натянутость, их градус накала. Представим... что есть струна, натянутая сквозь форму, струна со своим собственным голосом и эхом, резонирующим так, что мы её не замечаем, не чувствуем, но всё же дышим ею, словно воздухом, словно так и должно быть. Что движет ею, что манит нас к звучанью? Что видим мы, когда в тиши звучат лишь наши голоса? Одно другому не мешает... Одно другое дополняет.
