«Чёрный песок струится сквозь пальцы, а после — сыплются белые соляные кристаллы. Будто время, уже ненужное мне время. Я набираю ещё и ещё, из чёрных и белых горок, окружающих стол, и постепенно на мраморе возникает картина. Моё лицо и твоё. Рядом. А завтра, послезавтра или через неделю, суховей унесёт крупинки к барханам, и мы станем частью пустыни. Так случается всякий раз…"
