«Чёрный песок струится сквозь пальцы, а после — сыплются белые соляные кристаллы. Будто время, уже ненужное мне время.
Я набираю ещё и ещё, из чёрных и белых горок, окружающих стол, и постепенно на мраморе возникает картина.
Моё лицо и твоё. Рядом.
А завтра, послезавтра или через неделю, суховей унесёт крупинки к барханам, и мы станем частью пустыни. Так случается всякий раз…"
Сортировать по
3 975
4 631
1
