Не спеша провожу рукой над поверхностью. Руки дрожат, ловя эмоции.
Пока тишина.
Боюсь ее потревожить. Также как и ровную гладь, девственно чистую, готовую принять любое мое решение. Что это будет?
Резкий шлепок, разлетающийся каскадом брызг звенящего смеха?
Или это будет камень, беззвучно выскользнувший из моих пальцев и ушедший на дно моей памяти?
Или последняя капля любви, которую не удалось приберечь только для нас двоих?
Что?
Что разорвет тонкую пелену белого листа и пробьет брешь в загипсованных застаревшей болью сердцах?
Смогу ли? Разойдутся ли мои чувства кругами по чужим душам?
Сейчас мои пальцы перестанут дрожать и родится слово…
Каким оно будет?
Примечания автора:
Поэзия приходила в мою жизнь всего лишь четыре раза. Это последняя волна.
Twitter
