Артем Ветров всегда знал, что доверять нельзя никому. Даже тем, кто клянется в верности, глядя в глаза. Особенно им. В тесной комнате, пропахшей ржавчиной и сыростью, он смотрел на нож в руке своего напарника. Ледяной металл поблескивал в тусклом свете лампы, а кровь уже пропитывала рубашку Артема, теплой лужей растекаючись по полу. Боль была острой, но разум оставался ясным. Он не собирался умирать так просто.
