Он очнулся в крипте, заваленной трупами себе подобных. Никаких воспоминаний. Только медальон — и лицо в нём, его собственное. Из темноты на него смотрят мёртвые глаза. Из глубин — шепчет голос.
Металл и плоть сплелись в одном теле. Живое нутро корабля выдавливает свет, поглощает волю. Гниль здесь — не болезнь. Это воля Ковчега. И Пробуждённые — не спасённые, а инструмент. Или приговор.
Путь вперёд — сквозь ложь, боль и смерть. Берег — иллюзия. Конец — начало.
