Это не история о страсти.
Это история о взглядах,
которые держались дольше прикосновений.
О письмах, спрятанных под прилавком.
О цветах, которые увяли —
но остались в памяти.
Миэра не искала любви.
Она просто вышла на работу.
Флористом. В маленький магазин.
А потом — встретила его.
Аморио.
Он учил её не бояться тишины.
А она — учила его молчать с уважением.
Между ними не было ни одного поцелуя.
Но если бы вы прочитали их письма —
вы бы поверили,
что это и была
любовь.
Примечания автора:
Возможно, эта история уже была написана тысячу раз.
О женщине, о мужчине, о невозможной любви.
Но, знаешь…
Я всё равно хотела её рассказать.
Потому что она не про страсть на раз.
Не про пульс, который бьётся в висках.
А про ту любовь,
которая приходит тихо.
Слишком осознанно.
Слишком глубоко.
Такую любовь не кричат.
Её прячут.
Берегут.
Пишут на бумаге и складывают в ящик под прилавком.
Иногда лучше не прикасаться к чувствам,
если хочешь, чтобы они остались жить.
Чтобы грели.
А не жгли.
Это история не о том, как быть вместе.
А о том, как остаться людьми.
Даже если сердце просит большего.
Если вы это поняли —
значит, вы были там.
Тоже.
