Офис. Комьютеры. Дождь за окном. Кто-то стоит в курилке, мокнет, ненавидит всех. Иногда хочет сдохнуть. А кто-то другой стоит и смотрит на этот дождь из окна. Внизу - город, серый и немой. В комнате — труп профессора, в голове — культ, древность, заговор и странный артефакт. Его зовут Монро. Он детектив. Или галлюцинация. Или отражение.
Это книга без жанра. Без смысла. Без гарантии хэппи-энда. Просто исповедь. Просто падение. Просто расследование.
