Обычные писатели придумывают миры. Я за свой — в ответе.
Ты ошиблась дверью. Не на ту напала.
Я не герой. Не спаситель. Я та, кто придумывает монстров, а потом заставляет их плакать.
Войны хочешь? Смерть на коленях? Моих мертвецов — отнять?
Слушай сюда, тварь.
ЭТО МОЙ МИР.
Я не отдам тебе ни жизнь, ни смерть. Каждый, кто здесь умер, — мой. Шепчет мне по ночам, греет кости.
Еще раз посмотришь в их сторону — я вырву твой позвоночник и сделаю из него корешок для новой книги.
Костьми лягу. Но ты сдохнешь первой.
