Отель «Блэквуд» стоял на окраине города, словно древний, окаменевший призрак. Его готические шпили царапали облачное небо, а обветшалый кирпич проступал сквозь слои тумана, придавая зданию вид склепа, а не пристанища для путников. Местные не любили его. Говорили, что в его стенах замурованы не только вековые пыль и истории, но и сами воспоминания постояльцев, их шепот, их страхи, их последние вздохи. Редкие туристы или измученные командировочные, осмеливавшиеся здесь остановиться, часто жаловались на необъяснимый холод в номерах, на шорохи в пустых коридорах и на едва уловимый запах старой крови, смешанный с ароматом застарелой пачули.
Примечания автора:
Обычная, простенькая работа.
