В сундуке моего покойного дедушки, человека учёного и страстного собирателя древностей, я некогда обнаружил свёрток пожелтевших листов, перевязанных чёрной лентой. Бумага хранила следы времени: чернила на ней потускнели, края её были опалены, а строки, написанные женской рукой, местами истёрлись, будто от слёз или влаги. На первом листе значилось: «Записки Элизабет Р. 1815 г.»
Я долго колебался, стоит ли обнародовать этот текст, ибо трудно отличить в нем правду от наваждения и слишком легко было бы назвать его плодом болезненной фантазии. Быть может, это всего лишь исповедь скорбной вдовы, потрясённой смертью возлюбленного. Но рассказы о замке Равенсдейл, что стоит на утёсе среди штормов, живы до сих пор, и предания здешних мест изустно подтверждают её слова. Потому передаю сии строки без изменений, не прибавив и не убавив ни единого слова. Пусть каждый сам решит, чему верить.
Примечания автора:
Рассказ написан на конкурс Мистического рассказа от Sango.
