Они говорили, что его имя забыто. Что его храмы стёрты с лица земли, жрецы преданы огню, а манускрипты сожжены. Мир, уставший от ужаса, предпочёл удобную ложь. Легче считать, что тьма побеждена, чем признать, что она просто… ждёт.
Но боги не умирают. Особенно те, что старше самих богов.
Глубоко в недрах земли, в Сердце Скверны, куда не ступала нога смертного много веков, воздух сгустился, стал тяжёлым, как ртуть. Стены пещеры, отполированные до зеркального блеска не водой, а бесчисленными прикосновениями чего-то невыразимого, отражали лишь тьму. И в центре этой тьмы пульсировал Чёрный Алтарь. Не камень, не металл — нечто иное, твёрдая тень, материализовавшийся голод.
Перед ним на коленях стоял человек. Его роскошный плащ был в пыли, пальцы окровавлены о острые камни пола. В его глазах горело отчаяние, способное спалить душу.
— Я зову тебя! — его голос сорвался на шёпот, съеденный неестественной тишиной места.
Примечания автора:
Дорогой читатель.
Перед тобой — история не о великих битвах, воспетых бардами, и не о подвигах, чьи герои увековечены в мраморе. Это история о тихом шепоте за спиной, о тени, падающей не от того, что стоит напротив, а от того, что гложет изнутри. О цене, которую приходится платить за мир, и о долге, который не исчезает даже тогда, когда стираются имена тех, кто его отдал.
Мы часто думаем, что храбрость — это громкий клич и ярость в сердце. Но настоящая сила порой рождается в безмолвии, в принятии своей судьбы без надежды на славу или благодарность. Это повесть о такой силе. О «Забытом Отряде», который пожертвовал не жизнью — её отдать легко. Они пожертвовали покоем, памятью о себе и самым дорогим, что есть у воина — честью быть примером для потомков.
Я писал её, размышляя о том, что истинное зло редко приходит с огнем и мечом. Чаще оно стучится в дверь под маской отчаяния и благих намерений. И самое страшное сражение происходит не на поле брани, а в душе человека.
