Его любовь — не крылья, а оковы, сжимающиеся с каждым вздохом. Удушающая, всепоглощающая страсть, проросшая в его сознании ядовитым цветком, отравляя сам воздух вокруг. Он стирает последние грани между реальностью и кошмаром, между поклонением и насилием, оставляя после себя лишь ледяной ужас.
Он — тень, что обрела плоть; шепот, ставший навязчивой реальностью; параноидальная мысль, что гложет разум. Его любовь не спрашивает — она требует. Не предлагает — приказывает. И когда она наконец увидит лицо, скрывающееся под маской сталкера, когда поймет, что монстр все это время был так близко, — будет уже поздно... Или нет?
