Мой босс. (Не)Дура для Тимура.

— Что он вытворяет? — водитель бьёт по тормозам. Такси подрезал чёрный внедорожник, и из него вылезают два громилы. Один опирается руками на капот седана, а второй, заглянув в салон, звонит по телефону. Из джипа выходит Тимур в распахнутом пиджаке и, сунув руки в карманы брюк, замирает в свете фар. Выхожу из машины, сжимая в руках сумку. — Милая, — склоняет Тимур голову набок и вытаскивает мои трусы из кармана, — это далеко не хрустальная туфелька. Как думаешь, сколько девушек мне пришлось бы пересмотреть, кинь я клич? Молчу, не зная, что ответить, но Тимуру и не нужны мои слова. — Живо в машину. Я приехала на корпоратив, как Золушка на бал и станцевала танго с моими боссами. Тимур показался мне сказочным принцем, а он перепутал меня с эскортницей. Мы оба поняли, что ошиблись, но не признались в этом друг другу. Нам нравилась игра, но в одну из ночей Тимур вышел ненадолго из номера и пропал без вести.