Бессмертие

Я был дыханием весны,

и росой на ресницах утра.

Солнце ласкало меня,
ветер пел мне имя,
и мир казался вечным.
Теперь я лёг на землю,

и тело моё хрупко, как пепел.

Но я не скорблю.
Я слышу, как соки уходят в корни,

как жизнь возвращается земле.
Каждый лепесток —

молитва небу о прощании.

Каждый порыв ветра —
вздох того, что было мной.
Я увял —

но не умер.

Я просто стал тишиной,

в которой цветут другие.