Я был дыханием весны, и росой на ресницах утра. Солнце ласкало меня, ветер пел мне имя, и мир казался вечным. Теперь я лёг на землю, и тело моё хрупко, как пепел. Но я не скорблю. Я слышу, как соки уходят в корни, как жизнь возвращается земле. Каждый лепесток — молитва небу о прощании. Каждый порыв ветра — вздох того, что было мной. Я увял — но не умер. Я просто стал тишиной, в которой цветут другие.
