Я был дыханием весны,
и росой на ресницах утра.
Солнце ласкало меня,
ветер пел мне имя,
и мир казался вечным.
Теперь я лёг на землю,
и тело моё хрупко, как пепел.
Но я не скорблю. Я слышу, как соки уходят в корни,
как жизнь возвращается земле.
Каждый лепесток —
молитва небу о прощании.
Каждый порыв ветра — вздох того, что было мной.
Я увял —
но не умер.
Я просто стал тишиной,
в которой цветут другие.
