Здесь нет ни пряных трав, ни мёда,
Здесь — Сад, что алым стал от бед.
Здесь роза помнит стих былого лета
И ждёт, когда придёт её рассвет.
Но тень легла меж яблонь и оград,
И шли, и шли безликие отряды…
А в сердце — пустота и жгучий яд,
И шёпот: «Слишком поздно. Нету правды».
