Пепел не лжёт.
Он не стирает. Он хранит.
В каждом его зерне крик матери, последнее слово умирающего, имя, выдохнутое в темноту.
Но мир забыл, как читать пепел.
Поэтому он снова в огне.
Она стояла на краю пропасти, где когда-то был город. Ветер нес пепел серый, безвкусный, вечный. Её имя было стёрто из хроник. Её подвиг назвали ошибкой. Но она знала: пока хоть один человек помнит, Тьма не победила.
— Я не смогла очистить тебя, — прошептала. — Но я остановлю тебя. Даже если для этого мне придётся пожертвовать жизнью.
Она бросилась в пламя.
Свет вспыхнул короткий, ослепительный, как жизнь.
И погас. Но пепел остался.
И в нём имя, которое никто больше не произносил.
Альвана.
Тысячу лет спустя, в другом городе, другой мальчик будет найден в корзине, завёрнутой в обгоревшую ткань.
На ткани — вытканное слово, почти стёртое огнём:
«Помни».
Он не знал, что это значит.
Но Тьма уже знала его имя.
