Ты собираешь свою жизнь по крупицам — от шрамов на стенах до рисунка вен на руке, от запаха тмина до звёзд над головой. А потом смотришь вглубь себя и видишь: там нет «ты», есть только отношения вероятностей, эхо пустоты. Но именно из этой пустоты ты поднимаешься обратно — к чашке чая, к дыханию близких, к выбору между продолжением и прекращением.
Ты не ищешь смысл. Ты сам становишься им. Или не становишься.
