— Зааааайцев! — крикнула я в открытое окно.
Стоит, в телефон втыкает. Не слышит.
— Зааааайцев!
Обернулся.
— Чего тебе, Волкова?
— Подбрось до метро!
— А что мне за это будет?
— Я тебя не прибью!
— Пфффф, — он закатил глаза. — Маловато как-то. Давай еще бонусов.
Стоит, торгуется, скотина. Я посильнее свесилась из окна. Хорошо, что живем на втором этаже — поговорить всегда можно, всё слышно.
— А что тебе надо?
— Борща мне кастрюлю свари.
Я опешила:
— Ты офигел? Ты же знаешь, я готовку на дух не переношу!
Зайцев рассмеялся:
— Ну, знаешь, я тебя тоже на дух не переношу в своей машине.
— Вот же скот, — пробубнила я себе под нос. — Может, просто куриный? — попыталась я снизить сложность задачи.
— Неа, Волкова. Борщ. Мужик хочет борщ.
Ненавижу Зайцева.
