Я был лучшим ресторатором столицы!
Подписал контракт на строительство элитного клуба в центре Москвы... Но очнулся в теле избитого подростка на полу средневековой забегаловки.
Вместо фуагра — поднос с гречкой. Вместо "Порше" растрёпанные лапти. Вместо московской молодёжи — бородатый трактирщик, который грозит расправой за разбитую тарелку. Теперь мои VIP-клиенты, это мужики с мечами, которые едят руками и громко чавкают вместо «спасибо».
А еще система сообщает, что через три дня тело не выдержит переселения новой души и будет уничтожено. Единственный способ выжить — прокачаться, превращая захудалую средневековую харчевню в изысканное заведение, достойное пяти звезд.
За работу!
Мне не помешают ни монстры у дороги, ни бандиты на пороге, ни хозяйский сынок, который мечтает прикончить. Но это еще цветочки.
Главное — не испортить похлёбку!
