Жена не читает мои книги, словно это только мои «железки». Охотно катается на мотоцикле, но самим «конём» не интересуется, просто вежливо слушает. Так и с книгами: количеством читателей интересуется, а самими книгами нет.
– Мне не интересны такие книги, – говорит она.
Я не обижаюсь, но мой «ян» не находит её «инь». Страдаю неполноценностью. Мой взгляд задержался на полке с нашими мотошлемами. Весна наступает, надо подзарядить аккумуляторы гарнитур. Меня посещает идея:
– Я напишу книгу для тебя. Про нас.
– Прямо про нас?
– Почти. Навру, конечно, для красоты много, но всё равно знай – это про нас.
