Он убил своего героя на триста восемьдесят седьмой странице. Тихая пуля в сердце мифа, который сам же и создал. Пятнадцать лет одержимости, одиннадцать бестселлеров — и вот, наконец, свобода.
Но той же ночью в его кресле у камина сидит незнакомец. Он пьёт его виски. Он смотрит его глазами. И он не выглядит счастливым.
Ваш главный герой не прощает. Особенно если вы придумали ему смерть, а не жизнь.
